ARTE POÉTICA

 

Se o poema não serve para dar o nome às coisas

outro nome e ao seu silêncio outro silêncio,

se não serve para abrir o dia

em duas metades como dois dias resplandecentes

e para dizer o que cada um quer e precisa

ou o que a si mesmo nunca disse.

Se o poema não serve para que o amigo ou a amiga

entrem nele como numa ampla esplanada

e se sentem a conversar longamente com um copo de vinho na mão

sobre as raízes do tempo ou o sabor da coragem

ou como tarda a chegar o tempo frio.

Se o poema não serve para tirar o sono a um canalha

ou ajudar a dormir o inocente

se é inútil para o desejo e o assombro,

para a memória e para o esquecimento.

Se o poema não serve para tornar quem o lê

num fanático

que o poeta então se cale.

António Ramos Rosa

Os estivadores

 

Só eles suam mas só eles sabem

o preço de estar vivo sobre a terra

Só nessas mãos enormes é que cabem

as coisas mais reais que a vida encerra

Outros rirão e outros sonharão

podem outros roubar-lhes a alegria

mas a um deles é que chamo irmão

na vida que em seus gestos principia

Onde outrora houve o deus e houve a ninfa

eles são a moderna divindade

e o que antes era pura linfa

é o que sobra agora da cidade

Vede como alheios a tudo o resto

compram com o suor a claridade

e rasgam com a decisão do gesto

o muro oposto pela gravidade

Ode marítima é que chamo à ode

escrita ali sobre a pedra do cais

A natureza é certo muito pode

mas um homem de pé pode bem mais

Ruy Belo

Peço silêncio

 

Agora deixem-me tranquilo.

Agora acostumem-se sem mim.

Eu vou fechar os olhos

E só quero cinco coisas,

Cinco raízes preferidas.

Uma é o amor sem fim.

A segunda é ver o Outono.

Não posso ser sem que as folhas

Voem e voltem à terra.

A terceira é o grave Inverno,

A chuva que amei, a carícia

Do fogo no frio silvestre.

Em quarto lugar o Verão

Redondo como uma melancia.

A quinta coisa são teus olhos,

Matilde minha, bem amada,

Não quero dormir sem teus olhos,

Não quero ser sem que me olhes:

Eu troco a Primavera

Pra que tu me fiques olhando.

Amigos, isso é tudo o que quero.

É quase nada e quase tudo.

Agora, se querem, que se vão.

Vivi tanto que um dia

Terão de esquecer-me com força,

Apagando-me do quadro negro:

Meu coração foi interminável.

Mas porque peço silêncio

Não creiam que vou morrer:

Pois é exactamente o contrário:

Acontece que vou viver.

Acontece que sou e que sigo.

Não será, pois, senão que dentro

De mim crescerão cereais,

Primeiro os grãos que rompem

A terra para ver a luz,

Porém a mãe terra é escura:

E dentro de mim sou escuro:

Sou como um poço em cujas águas

A noite deixa suas estrelas

E segue só pelo campo.

Trata-se de que tanto vivi

Que quero viver outro tanto.

Nunca me senti tão sonoro,

Nunca tive tantos beijos.

Agora, como sempre, é cedo.

Voa a luz com suas abelhas.

Deixem-me só com o dia.

Peço permissão para nascer.

Pablo Neruda

Tenho medo de perder a maravilha

 

Tenho medo de perder a maravilha

de teus olhos de estátua e aquele acento

que de noite me imprime em plena face

de teu alento a solitária rosa.

Tenho pena de ser nesta ribeira

tronco sem ramos; e o que mais eu sinto

é não ter a flor, polpa, ou argila

para o gusano do meu sofrimento.

Se és o tesouro meu que oculto tenho

se és minha cruz e minha dor molhada,

se de teu senhorio sou o cão,

não me deixes perder o que ganhei

e as águas decora de teu rio

com as folhas do meu outono esquivo

Federico Garcia Lorca

Não olhes o meu sorriso

 

Não olhes o meu sorriso assim

Não procures a memória e esse cheiro

Vezes sem conta que chove em mim

O desencontro de um nascer derradeiro

Não me olhes, não!

Que carrego todo o mar que dentro existe

Perdido na corrente e quem sabe na ilusão

De saber-me o tanto que é ser-se triste

O tanto que é ser amor e dor

O tanto que se encostou num fim.

Não olhes o meu sorriso assim...

Por favor.

Pedro Branco

ALMOFADA ÁRABE

 

Mais vale levantar pó

que suspeitas.

Shahd Wadi

Da Condição Humana

 

Todos sofremos.

O mesmo ferro oculto

Nos rasga e nos estilhaça a carne exposta

O mesmo sal nos queima os olhos vivos.

Em todos dorme

A humanidade que nos foi imposta.

Onde nos encontramos, divergimos.

É por sermos iguais que nos esquecemos

Que foi do mesmo sangue,

Que foi do mesmo ventre que surgimos.

Ary dos Santos

NÃO CHORO PELA PÁTRIA

 

Não choro pela pátria Ninguém chora pela pátria

Retém-se o grito que lavra pelo corpo

sulcos sangrentos e o faz sentir em si a pele

que se separa e se encolhe ante a violência

da dispersão comum e do falso fulgor

que encobre a irreparável divisão

de se ter perdido o universo e a viva comunidade

Onde estão aqueles que poderiam metamorfosear

a indigência da separação real

abrindo um espaço de respiração solar

e reunir num todo os que conhecem a sua solidão

e os que nem sequer sentem a vertigem de a nada pertencerem

senão à negação que se afirma em lugar da integridade viva?

António Ramos Rosa

A Morte de Madrugada

 

Uma certa madrugada

Eu por um caminho andava

Não sei bem se estava bêbado

Ou se tinha a morte n’alma

Não sei também se o caminho

Me perdia ou encaminhava

Só sei que a sede queimava-me

A boca desidratada.

Era uma terra estrangeira

Que me recordava algo

Com sua argila cor de sangue

E seu ar desesperado.

Lembro que havia uma estrela

Morrendo no céu vazio

De uma outra coisa me lembro:

Un horizonte de perros

Ladra muy lejos del río…

De repente reconheço:

Eram campos de Granada!

Estava em terras de Espanha

Em sua terra ensangüentada

Por que estranha providência

Não sei… não sabia nada…

Só sei da nuvem de pó

Caminhando sobre a estrada

E um duro passo de marcha

Que em meu sentido avançava.

Como uma mancha de sangue

Abria-se a madrugada

Enquanto a estrela morria

Numa tremura de lágrima

Sobre as colinas vermelhas

Os galhos também choravam

Aumentando a fria angústia

Que de mim transverberava.

Era um grupo de soldados

Que pela estrada marchava

Trazendo fuzis ao ombro

E impiedade na cara

Entre eles andava um moço

De face morena e cálida

Cabelos soltos ao vento

Camisa desabotoada.

Diante de um velho muro

O tenente gritou: Alto!

E à frente conduz o moço

De fisionomia pálida.

Sem ser visto me aproximo

Daquela cena macabra

Ao tempo em que o pelotão

Se dispunha horizontal.

Súbito um raio de sol

Ao moço ilumina a face

E eu à boca levo as mãos

Para evitar que gritasse.

Era ele, era Federico

O poeta meu muito amado

A um muro de pedra seca

Colado, como um fantasma.

Chamei-o: Garcia Lorca!

Mas já não ouvia nada

O horror da morte imatura

Sobre a expressão estampada…

Mas que me via, me via

Porque em seus olhos havia

Uma luz mal-disfarçada.

Com o peito de dor rompido

Me quedei, paralisado

Enquanto os soldados miram

A cabeça delicada.

Assim vi a Federico

Entre dois canos de arma

A fitar-me estranhamente

Como querendo falar-me.

Hoje sei que teve medo

Diante do inesperado

E foi maior seu martírio

Do que a tortura da carne.

Hoje sei que teve medo

Mas sei que não foi covarde

Pela curiosa maneira

Com que de longe me olhava

Como quem me diz: a morte

É sempre desagradável

Mas antes morrer ciente

Do que viver enganado.

Atiraram-lhe na cara

Os vendilhões de sua pátria

Nos seus olhos andaluzes

Em sua boca de palavras.

Muerto cayó Federico

Sobre a terra de Granada

La tierra del inocente

No la tierra del culpable.

Nos olhos que tinha abertos

Numa infinita mirada

Em meio a flores de sangue

A expressão se conservava

Como a segredar-me: – A morte

É simples, de madrugada…

Vinicius de Moraes

GENÉTICA

 

no coração da semente

está já desenhada a árvore futura

com seus frutos suas leves flores

até sua folha mais mínima.

no ADN do homem

estão escondidos seus sonhos

seus amores inconclusos

suas melhores derrotas

até a utopia mais infatigável.

a poesia

é essa bela rapariga

que abre a porta

um dia qualquer

ali

onde não havia porta.

Aldo Luis Novelli

Fonte - I

 

ela é a fonte.

eu posso saber que é a grande fonte

em que todos pensaram. quando no campo

se procurava o trevo, ou em silêncio

se esperava a noite,

ou se ouvia algures na paz da terra

o urdir do tempo ---

cada um pensava na fonte.

era um manar

secreto e pacífico.

uma coisa milagrosa que acontecia

ocultamente.

ninguém falava dela, porque

era imensa. mas todos a sabiam

como a teta. como o odre.

algo sorria dentro de nós.

minhas irmãs faziam-se mulheres

suavemente.

meu pai lia.

sorria dentro de mim uma aceitação

do trevo, uma descoberta muito casta.

era a fonte.

eu amava-a dolorosa e tranquilamente.

a lua formava-se

com uma ponta subtil de ferocidade,

e a maçã tomava um princípio

de esplendor.

hoje o sexo desenhou-se. o pensamento

perdeu-se e renasceu.

hoje sei permanentemente que ela é a fonte.

Herberto Helder.