sem título

sonhei que via terra

daqui do convés 

rente ao mar

mas o gajeiro

lá da gávea

não gritou.

 

Miguel Tiago

sem título

descobre o manto

não é ignorância

é ocultação

habitua docemente os olhos

ao brilho

educa docemente a alma 

para a revolução

erguido e clarividente

nada peças docemente

reclama apenas o que é teu 

com toda a força

de cada mão.

 

Miguel Tiago

tempos modernos

açaima a poesia

porque os versos são potencialmente perigosos

trá-la sempre amordaçada

pelo top ten 

de romances dóceis 

de auto-ajuda

e já se fazem comprimidos para os revoltados

para os infelizes

que afinal são apenas alvo de uma depressão 

de geração espontânea e que nada deve ao capitalismo

que além de vender entorpecimento em cápsula 

mediante receita 

também ajuda os autores de auto-sorrisos 

a tristeza é o negócio do século

e a solidão é o sintoma da epidemia silenciosa

que nos aliena de nós próprios e nos expropria 

da mais poderosa propriedade: a inquietação

felizmente, restar-nos-ão sempre as redes sociais

como placebo em que o princípio activo é a publicidade 

do lado direito do ecrã.

 

Miguel Tiago

sem título

enquanto o fumo do cigarro pensa

eu vaporizo-me de um plasma aceso

tirar uma pausa

sem ter de fazer desconto de tempo

ao mesmo tempo que passa devagar

por entre a chuva lá fora o tempo

essa repetição em aceleração uniforme 

num movimento 

que 

não faço ideia 

se se parece mais com o do projéctil 

se com um linear

tendo porém por certo porque li num livro 

que é afectado pela gravidade

pela gravidade das coisas

e pela gravidade dos actos 

não há tempo que apague o passado 

não há tempo que leve o presente

todas as marcas são para sempre 

podemos não trazer na pele todas as cicatrizes

ou tatuagens

podemos não carregar as memórias

e ir largando por aí o lastro sobre as costas dos outros

podemos andar com relógio de bolso

sem hora certa

pendente de uma corrente

com azebre ou verdete

e nem por isso o porvir será livre de todas as nuvens

que já cruzaram o céu.

 

Miguel Tiago

 

sem título

dias pequenos horas largas
a pousar no outono
a inesquecível melodia
do pôr-do-sol. 

Miguel Tiago

sem título

foi inesperado o meu encontro
à mesa com jesus cristo
trazia um ar cansado
e eu espantado

depois disse-me que aquilo de transformar a água em vinho
era um truque de ilusionismo

e eu pensei
estamos fodidos. 

Miguel Tiago

pagão

a chama no peito
humores semente
não é asséptico o clamor
da nossa beleza
porque isto de nascer de um ventre
de pele sanguínea
é sempre
um ardor que permanece
tanto nas asas
como no útero
dessa massa lama
se faz gente
que cavalga o mar
sobre o dorso dos monstros marinhos
e sobrevive a si própria
com amor
e nojo

deus, nosso pai, fez-nos à sua imagem.
felizmente saímos à mãe.  

Miguel Tiago

sem título

para onde vão os fantasmas
quando o amor se separa da carne
e o corpo exangue teima em não sucumbir.

Miguel Tiago

sem título

 este poema não é sobre nós

quando a mão se nos estende
as polpas dos dedos são raízes para as galáxias
cabo que amarra ao ferro
no fundo do mar
iça do meio do peito
a alma segura
pelo estai dos desgraçados
que nunca desistem
de ser cais
da mais deserta embarcação.

Miguel Tiago

sem título

aqui estamos sentados
à beira do planeta
não é azul

afinal

é transparente.

daqui vemos os mares
e os continentes
cumprindo historicamente
o desígnio de conter
e nós alados
jamais nos permitiríamos
correr atrás da nossa cauda
às voltas num astro redondo.

Miguel Tiago

sem título

 na floresta as sombras são mais pequenas no inverno

é mais solitária na multidão
a mão estendida do homem ao abandono

o dia espalha-se mais luminoso entre árvores despidas. 

Miguel Tiago