Soneto da viagem a Marte

O tempo não tem sul e não tem norte

seja qual fôr a hora de quem parte,

não tem fronteiras, não possui estandarte,

quem for a Marte irá sem passaporte.

Nós teremos partido para a morte

quando os homens partirem para Marte

e embora Marte já não nos importe,

importante, ó futuro, é importar-te.

Importante, ó futuro, é quando a terra

falar da fome e descrever a guerra

como histórias lendárias de gnomos.

Os dias forem lúcidos, translúcidos,

e a vida, ao sabor dos dias lúcidos,

se esqueça dos selvagens que nós fomos.

Sidónio Muralha, 

"O Pássaro Ferido", 1972

Liberdade

 

A liberdade conhece-se pelo seu fulgor.

Quatro homens livres não são mais liberdade do que um só. Mas são mais revérbero no mesmo fulgor.

Trocar a liberdade em liberdades é a moda corrente do libertino.

Pode prender-se um homem e pô-lo a pão e água. Pode tirar-se-lhe o pão e não se lhe dar a água. Pode-se pô-lo a morrer, pendurado no ar, ou à dentada, com cães. Mas é impossível tirar-lhe seja que parte for da liberdade que ele é.

Ser-se livre é possuir-se a capacidade de lutar contra o que nos oprime. Quanto mais perseguido mais perigoso. Quanto mais livre mais capaz.

Do cadáver dum homem que morre livre pode sair acentuado mau cheiro - nunca sairá um escravo.

Mário Cesariny

Não nos deixam cantar

 

Não nos deixam cantar, Robeson

meu canário com asas de águia

Meu irmão negro com dentes de pérola

Não nos deixam cantar as nossas canções.

Têm medo, Robeson

medo da aurora, medo de olhar

medo de ouvir, medo de tocar.

Têm medo de amar,

medo de amar como amou Ferhat, apaixonadamente.

(Decerto que também vocês, irmãos negros,

têm um Ferhat, como é que tu lhe chamas, Robeson?)

Têm medo da semente e da terra,

medo da água que corre,

medo da lembrança.

A mão de um amigo que não deseja

nem desconto nem comissão nem moratória

igual a um pássaro quente

não apertou nunca a sua mão.

Têm medo da esperança, Robeson, medo da esperança!

Têm medo, meu canário com asas de águia,

Têm medo das nossas canções, Robeson…

Nazim Hikmet

Impossível é não Viver

Se te quiserem convencer de que é impossível, diz-lhes que impossível é ficares calado, impossível é não teres voz. Temos direito a viver. Acreditamos nessa certeza com todas as forças do nosso corpo e, mais ainda, com todas as forças da nossa vontade. Viver é um verbo enorme, longo. Acreditamos em todo o seu tamanho, não prescindimos de um único passo do seu/nosso caminho.

Sabemos bem que é inútil resmungar contra o ecrã do telejornal. O vidro não responde. Por isso, temos outros planos. Temos voz, tantas vozes; temos rosto, tantos rostos. As ruas hão-de receber-nos, serão pequenas para nós. Sabemos formar marés, correntes. Sabemos também que nunca nos foi oferecido nada. Cada conquista foi ganha milímetro a milímetro. Antes de estar à vista de toda a gente, prática e concreta, era sempre impossível, mas viver é acreditar. Temos direito à esperança. Esta vida pertence-nos.

Além disso, é magnífico estragar a festa aos poderosos. É divertido, saudável, faz bem à pele. Quando eles pensam que já nos distribuíram um lugar, que já está tudo decidido, que nos compraram com falinhas mansas e autocolantes, mostramos-lhes que sabemos gritar. Envergonhamo-los como as crianças de cinco anos envergonham os pais na fila do supermercado. Com a diferença grande de não sermos crianças de cinco anos e com a diferença imensa de eles não serem nossos pais porque os nossos pais, há quase quatro décadas atrás, tiveram de livrar-se dos pais deles. Ou, pelo menos, tentaram.

O único impossível é o que julgarmos que não somos capazes de construir. Temos mãos e um número sem fim de habilidades que podemos fazer com elas. Nenhum desses truques é deixá-las cair ao longo do corpo, guardá-las nos bolsos, estendê-las à caridade. Por isso, não vamos pedir, vamos exigir. Havemos de repetir as vezes que forem necessárias: temos direito a viver. Nunca duvidámos de que somos muito maiores do que o nosso currículo, o nosso tempo não é um contrato a prazo, não há recibos verdes capazes de contabilizar aquilo que valemos.

Vida, se nos estás a ouvir, sabe que caminhamos na tua direcção. A nossa liberdade cresce ao acreditarmos e nós crescemos com ela e tu, vida, cresces também. Se te quiserem convencer, vida, de que é impossível, diz-lhe que vamos todos em teu resgate, faremos o que for preciso e diz-lhes que impossível é negarem-te, camuflarem-te com números, diz-lhes que impossível é não teres voz.

José Luís Peixoto

Sê

 

Se não puderes ser um pinheiro, no topo da colina,

Sê um arbusto no vale — mas sê

O melhor arbusto à margem do regato.

Sê um arbusto, se não puderes ser uma árvore.

Se não puderes ser um arbusto, sê um pouco de relva,

E dá alegria a algum caminho.

Se não puderes ser almíscar, sê, então, apenas uma tília —

Mas a tília mais viva do lago!

Não podemos ser todos capitães; temos que ser tripulação.

Há algo para todos nós aqui.

Há grandes e pequenas obras a realizar,

E é a próxima a tarefa que devemos empreender.

Se não puderes ser uma estrada, sê apenas uma senda.

Se não puderes ser Sol, sê uma estrela;

Não é pelo tamanho que terás êxito ou fracasso —

Mas sê o melhor do que quer que sejas!

Douglas Malloch

Não me deixes só

Ouve-me, falo-te esta noite

e parece-me falar ao mundo.

 

Quero dizer-te que não me deixes só

nesta estrada longa sem fim

e tem os dias curtos.

 

Quero dizer-te

que quatro olhos veem melhor,

que milhões de olhos vendo mais longe,

e que o peso dividido sobre os ombros torna-se leve.

 

Quero dizer-te

que se te apoiares em mim e eu me apoiar a ti

não podemos cair

mesmo que a tempestade nos siga em rajadas.

 

Os pássaros voam em bandos, cantam em bandos,

um canto só é lamento e morre no ar.      

 

Não abaixes os olhos, quero-te amigo á mesa;

e não é verdade, que sejamos diferentes

estendo-te os braços e chamo-te de irmão...

 

Irmão eu sou e companheiro

dobrado para arrancar os espinhos que ensanguentam os pés:

irmão e companheiro levantados para rasgar as nuvens

e apagar o relâmpago:

irmão e companheiro

 

Um não conta,

nascemos para cantar juntos

e não deixar um legado de lágrimas repito de lágrimas.

 

morres e ficas nadando

no leito do rio que desagua no mar,

na cama que conta a história de todos os tempos

 

E serão dias como estes: com nascer e sol

os galos que cantam, as árvores que florescem,

homens na terra e biliões de estrelas no céu.

 

Dias assim: com a luz nas ruas,

as mesas postas, as crianças brincando,

e o amor nas camas com boca de cordeiro e de lobo.

 

Dias assim: contigo e comigo

com outros nomes para consultar livros,

experimentar, julgar os vivos e os mortos

se eles merecem... se nós merecemos o perdão...

 

Perdão pelas guerras em cadeia, pelos massacres

para Hiroxima queimada,

para os poetas de tiro.

 

Perdão para as câmaras de gás

pela injustiça codificada,

para os infames iluminados no paraíso da terra,

para Cristo na cruz e o carrasco no altar.

 

Estou-me confessando

Quem me absolve?

Quem te absolve?

 

História não,

se pudermos fazer a paz da guerra,

chorando alegria,

liberdade escravidão,

odeio amor

e não o fazemos.

 

Na história, não

Se pudermos derrubar as paredes de pedra óssea

que levantamos todos os dias com as mãos sujas,

tu e eu, com as mãos sujas, e não o fazemos.

Ignazio Buttitta

VOLTA ATÉ MIM NO SILÊNCIO DA NOITE

 

Volta até mim no silêncio da noite

a tua voz que eu amo, e as tuas palavras

que eu não esqueço. Volta até mim

para que a tua ausência não embacie

o vidro da memória, nem o transforme

no espelho baço dos meus olhos. Volta

com os teus lábios cujo beijo sonhei num estuário

vestido com a mortalha da névoa; e traz

contigo a maré cheia da manhã com que

todos os náufragos sonharam.

Nuno Júdice (1949-2024)

in 'O Movimento do Mundo', 1996

ONDE ME LEVAS, RIO QUE CANTEI...

 

Onde me levas, rio que cantei,

esperança destes olhos que molhei

de pura solidão e desencanto?

Onde me levas?, que me custa tanto.

Não quero que conduzas ao silêncio

duma noite maior e mais completa,

com anjos tristes a medir os gestos

da hora mais contrária e mais secreta.

Deixa-me na terra de sabor amargo

como o coração dos frutos bravos,

pátria minha de fundos desenganos,

mas com sonhos, com prantos, com espasmos.

Canção, vai para além de quanto escrevo

e rasga esta sombra que me cerca.

Há outra face na vida transbordante:

que seja nessa face que me perca.

Eugénio de Andrade, in 'As mãos e os frutos'

Canção da tristeza alegre

 

Esquece estas mãos

Estes lábios e dedos e braços

De quem é essa voz que me toca

De quem são estes passos?

De quem os gestos

A secar no estendal de outra lua

Esta roupa que juntos vestimos

E te deixa mais nua?

De quem a voz

Que hoje vem segredar me ao ouvido

Coisas que dizes

Sem que eu tenha sentido?

Ai que tristeza

Não haver um olhar na varanda

Que pudesse gritar a alegria

Que no meu fado ainda anda

De quem a noite

Tão mais noite que a noite que tenho

Que me faz perguntar às estátuas

De que rua é que venho?

Quem me procura

E me fala ao ouvido em segredo

É o teu braço que guia no escuro

O meu ombro com medo.

António Lobo Antunes

Domingo no campo

 

Aos domingos, quando os sinos tocam

de manhã, o que neles se toca é a manhã,

e todas as manhãs que nessa manhã

se juntam, com os dias da infância que

nunca mais acabavam, as casas da aldeia

de portas abertas para quem passava,

as ruas de terra batida onde as carroças

traziam as coisas do campo, os cães que

corriam atrás delas, uma crença no sol

que parecia ter expulso todas as nuvens

do céu, e a eternidade desses domingos

que ficaram na memória, com o ressoar

dos sinos pelos campos para que todos

soubessem que era domingo, e não havia

domingo sem os sinos tocarem a lembrar,

a cada badalada, que os domingos não

são eternos, e que é preciso viver cada

domingo como se fosse o primeiro, para

que o toque dos sinos não dobre por

quem não sabe que é domingo.

Nuno Júdice

A vida

 

A vida é uma dádiva.

A vida é uma dívida.

A vida é uma dúvida.

Joaquim Pessoa

in "Os dias não andam satisfeitos"