Amor

 

Mulher, teria sido teu filho, para beber-te

o leite dos seios como de um manancial,

para olhar-te e sentir-te a meu lado e ter-te

no riso de ouro e na voz de cristal.

Para sentir-te nas veias como Deus num rio

e adorar-te nos ossos tristes de pó e cal,

para que sem esforço teu ser pelo meu passasse

e saísse na estrofe - limpo de todo o mal -.

Como saberia amar-te, mulher, como saberia

amar-te, amar-te como nunca soube ninguém!

Morrer e todavia

amar-te mais.

E todavia

amar-te mais

e mais.

Pablo Neruda

bravos os que lutam

 

levantemos nossos punhos como lanças,
nossas almas como muralhas,
ergamos nossos rostos como bandeiras de vitória,
mesmo quando formos derrotados,
que nestas batalhas de pão e dignidade,
resistir é já brava conquista.

Miguel Tiago

- sem título -

 

ai esse abraço
que dura por querido
que aperta sentido
e é um beijo.

Miguel Tiago

- sem título -

 

há dias em que é impossível escrever,
porque as letras fugiram.
talvez porque tenham abandonado as mãos,
ou fugido com a embriaguez dos dias felizes.
há dias em que é impossível escrever,
porque os versos se encravam na ponta dos dedos,
ou mesmo nas entranhas onde não se deixam ver.

há dias em que é impossível escrever,
porque a inspiração, talvez, se tenha ido dissolver
numa expiração.

há dias em que é impossível escrever
porque a vida te afoga em silêncio as estrofes,
porque a tinta da alma se te esvai,
e tu à distância, podes apenas ver a mancha
que ela deixa pelo caminho.

Miguel Tiago

A fábrica

 

Como um enxame,

o zumbido dos televisores. Será assim

a noite inteira.

A luz difundida por esses ecrãs,

se somada,

daria para derreter milhares de corpos.

Mas este é o pior dos holocaustos:

sem grilhões,

sem divisas,

sem valas comuns.

Apenas o leito quotidiano. E retinas

para sempre escancaradas

na hipnose do merecido descanso.

Os bairros

amontoam-se como plaquetas.

Os candeeiros poupam

a opacidade da insónia,

oferecendo

um tecto onde abrigar olhos

injectados pela limalha das jornadas cumpridas.

Serão em breve

necessárias gruas para levantar esses corpos,

prostrados no sal

do próprio suor. Serão em breve

necessárias

electrocussões capazes de restabelecer

a biologia.

O transe dos mortos,

reabilitando-os,

iludindo-os de vida.

Transeuntes da decadência,

soterrados sob

camadas e camadas

de detritos verbais.

Eis uma religião

despojada da sua liturgia:

não há ascensão,

é-vos concedida

a todo o momento

a comunhão com a fonte da vida.

É essa a única dádiva,

morrer

e tornar a morrer.

Vasco Gato

Não passarão

 

Não desesperes, Mãe!

O último triunfo é interdito

Aos heróis que o não são.

Lembra-te do teu grito:

Não passarão!

Não passarão!

Só mesmo se parasse o coração

Que te bate no peito.

Só mesmo se pudesse haver sentido

Entre o sangue vertido

E o sonho desfeito.

Só mesmo se a raiz bebesse em lodo

De traição e de crime.

Só mesmo se não fosse o mundo todo

Que na tua tragédia se redime.

Não passarão!

Arde a seara, mas dum simples grão

Nasce o trigal de novo.

Morrem filhos e filhas da nação,

Não morre um povo!

Não passarão!

Seja qual for a fúria da agressão,

As forças que te querem jugular

Não poderão passar

Sobre a dor infinita desse não

Que a terra inteira ouviu

E repetiu:

Não passarão!

Miguel Torga

(Poema dedicado a Dolores Ibarruri)

História antiga

 

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.

Feio bicho, de resto:

Uma cara de burro sem cabresto

E duas grandes tranças.

A gente olhava, reparava e via

Que naquela figura não havia

Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.

Porque um dia,

O malvado,

Só por ter o poder de quem é rei

Por não ter coração,

Sem mais nem menos,

Mandou matar quantos eram pequenos

Nas cidades e aldeias da nação.

Mas, por acaso ou milagre, aconteceu

Que, num burrinho pela areia fora,

Fugiu

Daquelas mãos de sangue um pequenito

Que o vivo sol da vida acarinhou;

E bastou

Esse palmo de sonho

Para encher este mundo de alegria;

Para crescer, ser Deus;

E meter no inferno o tal das tranças,

Só porque ele não gostava de crianças.

Miguel Torga

alameda

 

ele passeou pela estreita alameda, sob a sombra das árvores. a pele dura recebeu o fresco e suavizou a sua aspereza.

os raios de sol tornaram-se mais e mais oblíquos, até que a lua surgiu por sobre as copas como coroa luminosa.

e entrecortada pelos passos, a luz, afirmava-se cada vez mais distinta, porque a escuridão se fechava mais densa.

Miguel Tiago

- sem título -

 

enquanto me vejo ao espelho,
trespasso-me pela translucência
e só vejo a parede vazia atrás de mim.

um dia, surgirei opaco,
até lá trabalho a substância e o sangue
e deixo o ar respirar-me, sem fim.

Miguel Tiago

- sem título -

 

amo as tuas palavras,
as tuas gotas de chuva sobre mim,
amo o teu sussurro pela noite,
a lua na janela enquanto me amas.

amo como me amas sem fim.

Miguel Tiago

Noite em claro

 

Já passei noites em claro

À falta do teu amparo

Quase à beira da loucura

Sonhar contigo acordado

É pedir por tudo ao fado

Que ilumine a noite escura.

Ainda guardo o teu vestido

Que tu deixaste esquecido

Pendurado à cabeceira

Deixa espalhar o perfume

Que ilumina o meu ciúme

E me acorda a noite inteira.

Quem te leva ao coração

A ter outra pulsação

Quando o meu bate perdido

Mas se um dia ele se atrasa

E quiseres voltar a casa

Ainda tenho o teu vestido.

João Monge