Sou

 

Sou uma casa e uma árvore.

O meu telhado tem milhares de folhas verdes

e as minhas janelas escancaradas

são os olhos dos pássaros.

Joaquim Pessoa

in "Os dias não andam satisfeitos"

Testamento

 

Deixo aos sindicatos

do cobre, do carvão e do salitre

minha casa junto ao mar de Isla Negra.

Quero que ali repousem os maltratados filhos

de minha pátria, saqueada por achas e traidores,

desbaratada em seu sagrado sangue,

consumida em vulcânicos farrapos.

Quero que ao limpo amor que recorrera

meu domínio, descansem os cansados,

sentem-se a minha mesa os obscuros,

durmam sobre minha cama os feridos.

Irmão, esta é minha casa, entra no mundo

de flor marinha e pedra constelada

que levantei lutando em minha pobreza.

Aqui nasceu o som em minha janela

como em um crescente caracol

e logo estabeleceu suas latitudes

em minha desordenada geologia.

Tu vens de abrasados corredores,

de túneis mordidos pelo ódio,

pelo salto sulfúrico do vento:

aqui tens a paz que te destino,

água e espaço de minha oceania.

Pablo Neruda

Ao meu maior amigo

 

Quando eu morrer, eu sei, tu escreverás

Triste soneto à morte prematura;

Dirás que a vida cansa em amargura

E, pálido e frio, tu me cantarás.

Nas quadras, reflectido se lerá

De como, vã e breve, a vida expira

E como em terra funda, dura e fria,

A vida, má ou boa, acabará.

A seguir, nos tercetos, tu dirás

Que a morte é mistério, tudo fugaz,

Verdadeira, talvez, a vida além.

Por fim porás a data, assinarás.

E, relido o soneto, ficarás

Contente por tê-lo escrito bem.

Alexander Search

Soneto menor à chegada do verão

 

Eis como o verão

Chega de súbito,

Com seus potros fulvos,

Seus dentes miúdos,

Seus múltiplos, longos

Corredores de cal,

As paredes nuas,

A luz de metal,

Seu dardo mais puro

Cravado na terra,

Cobras que despertam

No silêncio duro

Eis como o verão

Entra no poema.

Eugénio de Andrade

Soneto matinal a una colegiala ingrávida

 

Al pasar me saluda y tras el viento

que da al aliento de su voz temprana

en la cuadrada luz de una ventana

se empaña, no el cristal, sino el aliento

Es tempranera como una campana.

Cabe en lo inverosímil, como un cuento

y cuando corta el hilo del momento

vierte su sangre blanca la mañana.

Si se viste de azul y va a la escuela,

no se distingue si camina o vuela

porque es como la brisa, tan liviana

que en la mañana azul no se precisa

cuál de las tres que pasan es la brisa,

cuál es la niña y cuál es la mañana.

Gabriel García Márquez

*

 

Coro A

Escrevam aí: a terra é nossa.

Latifundiário

O que eles dizem não se escreve.

(Uma jovem mulher empoleirada numa escada, 

pintou uma estrela na parede branca e velha, 

e está a escrever "Comparativa Agrícola/ da/ 

                                         Estrela Ver [...]") 

Olhem aquela a ver se escreve...

Tem logo um erro de ortografia.

O segundo trabalhador

Não sabes ler. Essa escrita nunca vocês a

apagarão. Aquele erro é a violência sobre a

jovem mulher, mas é a língua da alegria que

ela escreve.

Coro A

Fica escrito: reforma agrária.

Manuel Gusmão,

Os Dias Levantados

*

 

A fome dos poetas é redonda

e funda, como um lago. Não é de agora

esta fome. é de antes do primeiro poeta, e de antes

do antes. É fome do dia seguinte, fome molhada

de futuro.

O poeta nunca abre os braços ao dia de hoje.

Quando o poema nasce, cumprimenta a vida e diz: Olá,

amanhã! Olá coisas que hão-de vir!, para que a poesia

seja o mais além, a irrepetível raiz do mais amor

da escrita.

A fome dos poetas só a tem

a vida, nas coisas sensíveis que permanecem ardendo,

como o vento por dentro das aves e que, assim,

loucas, lúcidas, vivem na cabeça inesperada

das crianças.

Por vezes o poeta devora a sua própria

fome com a boca doente, enlouquecida, capaz de

mastigar o brilho amável das estrelas cuja luz já morreu

mas figurando ainda no mapa do céu como a dor branca

dos poemas.

A fome dos poetas é uma pátria,

um pensamento, uma alegria sem idade, um livro

onde trabalham versos floridos que darão os frutos

do silêncio, esse pão inteligente com que a escrita

alimenta o leitor.

Joaquim Pessoa

^_^

 

não é dia de natal nem do teu aniversário

ou do meu, e nem sequer é dia da mulher

é um dia qualquer como outros que já foram

uns espantosos e alguns nem por isso

fala-se pouco dos dias assim assim

e é deles o tijolo mais bonito e imperfeito

das construções a dois

como se fala pouco de amor fora das datas

esse amor oficial de calendário

o tal que nunca nos interessou

porque dissemos sempre e sempre e outra vez

ou amor todo ou não me interessa

tenho mais o que fazer

e é talvez isso ou só pode ser isso

que eu sou já velho mas estou outra vez

no elevador estrangeiro onde tirei esta foto

e vejo hoje - daqui a pouco - quando chegares

o que foi - e o agora - e o sempre.

Rodrigo Guedes de Carvalho

Viagem através de uma fatia de bolo-rei

 

Corria o ano de 1961.

Estávamos à porta do Natal.

Eram quase duas horas da manhã

e eu perguntei-lhe

se queria comer alguma coisa.

Disse que sim. Mas que

estava com muita pressa.

Enquanto vestia a gabardina, trouxe-lhe

uma sanduíche de fiambre

um copo de vinho

uma fatia de bolo-rei.

Estava de pé

comia como se fosse a primeira vez

desde a infância.

-Há quantos anos

deixa cá ver

há quantos anos é que eu não comia

bolo-rei?

Este é bom, sabe a erva-doce

e a ovos.

(Caíam-lhe migalhas

aparava-as com a outra mão

em concha)

- Comes outra fatia, camarada?

- Isso não.

Estou atrasado já.

Mas se ma embrulhasses...

Através da janela

do quarto às escuras

fico a vê-lo atravessar a Rua da Creche

seguir pela Rua dos Lusíadas.

Nenhum de nós sabia

que estava já erguida a pirâmide do silêncio

à espera dele

num breve prazo.

Quando talvez o gosto do bolo-rei

mais forte do que nunca

tivesse ainda na boca.

Mário Castrim

(poema para José Dias Coelho)

Amigo

 

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill,

in 'No Reino da Dinamarca'

Meu primeiro de Maio

 

Todos
que marchais pelas ruas
e deteis as máquinas e as fábricas,
todos
desejosos de chegar a nossa festa
com as costas marcadas pelo trabalho,
saí a 1º de Maio,
o primeiro dos dias.
Recebê-lo-emos, camaradas,
com a voz entrecortada de canções.
Primavera,
derretei a neve.
Eu sou operário,
este dia é meu.
Eu sou camponês,
este dia é meu.

Todos,
estendidos nas trincheiras
esperando a morte infinita,
todos
os que num carro blindado
atiram contra seus irmãos,
escutai:
Hoje é 1º de Maio.
Partamos ao encontro
do primeiro dos nossos dias,
enlaçando as mãos proletárias.
Calai vossos morteiros!
Silêncio, metralhadoras!
Eu sou soldado,
este dia é meu.

Todos,
das casas,
das praças,
das ruas,
encolhidos pelo gelo invernal,
todos
torturados de fome,
das estepes,
dos bosques,
dos campos,
saí neste 1º de Maio!
Glória à gente fecunda!
Desabrochai, primavera!
Verde campos, cantai!
Soai sirenes e apitos!
Eu sou de ferro,
este dia é meu.
Eu sou a terra,
este dia é meu!

Maiakovsky