Instruções para os superiores

 

No dia em que o soldado desconhecido morto na guerra

foi enterrado com salvas de canhão,

de Londres a Singapura parou

ao meio dia ao mesmo tempo,

das doze horas e dois às doze horas e quatro,

durante dois minutos completos,

todo o trabalho,

só com o fim de honrar o

Soldado Desconhecido Morto na Guerra.

Mas, apesar disso tudo, talvez

se devesse ordenar

que ao Trabalhador Desconhecido

das grandes cidades dos Continentes povoados

se prestassem também honras finalmente.

Um homem qualquer da rede do trânsito,

cuja face não fora notada,

cujo ser secreto passara despercebido,

cujo nome não fora ouvido distintamente,

um tal homem devia,

no interesse de todos nós,

ser contemplado com honras de excepção,

com uma alocução na rádio

«Ao Trabalhador Desconhecido»

e

com um pausa no trabalho de todos os homens

por todo o Planeta.

Bertolt Brecht

DIA 196

 

O que leva um homem a mudar?

Talvez os erros, talvez a paixão, talvez a sombra do cansaço. Pego na tua mão e beijo-a. Pego na tua mão e danço. Pego na tua mão e apresso o movimento da terra à volta de nós dois. Pegar na tua mão é viver de novo a vida de uma forma inteira. Hoje, só o meu coração sabe dançar. A tua outra mão segura-o, partilha-o, é testemunha desta forma de alegria.

Escuta esta música que a noite sorri. Sente como, através dela, se excitam já os tímbalos, se apaixonam as cordas, como exulta o oboé. É uma música magnífica que se alimenta da luz, incandescendo as emoções. Pensamentos, desejos, nervos, tudo gritando por dentro. Não sinto o teu corpo, não sinto o meu corpo, tudo é transparência, tudo é fantasia, e assim são as palavras.

Movo-me contigo respirando o segredo noturno dos desertos. Não tenho ideias, nem casa, nem sei adormecer. Inspiro-te. Respiro-te. O cansaço é doce, estupendo, para sempre. À nossa volta tudo arde no fogo verde desta primavera, e a inquietação é um fruto excitante por colher. Não pares. Continua a dançar comigo. Como se fizéssemos amor.

Joaquim Pessoa

Liberdade

 

Se exijo liberdade

Tenho firmeza

Se digo liberdade

Passo a mensagem

Se afirmo liberdade

Vem a beleza

Se escrevo liberdade

Canto a coragem.

Maria Teresa Horta

(poema escrito para o centenário do

Partido Comunista Português)

Morrer de amor

 

Morrer de amor

ao pé da tua boca

Desfalecer

à pele

do sorriso

Sufocar

de prazer

com o teu corpo

Trocar tudo por ti

se for preciso

Maria Teresa Horta

Se me esqueceres

Quero que saibas

uma coisa.

Sabes como é:

se olho

a lua de cristal, o ramo vermelho

do lento outono à minha janela,

se toco

junto do lume

a impalpável cinza

ou o enrugado corpo da lenha,

tudo me leva para ti,

como se tudo o que existe,

aromas, luz, metais,

fosse pequenos barcos que navegam

até às tuas ilhas que me esperam.

Mas agora,

se pouco a pouco me deixas de amar

deixarei de te amar pouco a pouco.

Se de súbito

me esqueceres

não me procures,

porque já te terei esquecido.

Se julgas que é vasto e louco

o vento de bandeiras

que passa pela minha vida

e te resolves

a deixar-me na margem

do coração em que tenho raízes,

pensa

que nesse dia,

a essa hora

levantarei os braços

e as minhas raízes sairão

em busca de outra terra.

Porém

se todos os dias,

a toda a hora,

te sentes destinada a mim

com doçura implacável,

se todos os dias uma flor

uma flor te sobe aos lábios à minha procura,

ai meu amor, ai minha amada,

em mim todo esse fogo se repete,

em mim nada se apaga nem se esquece,

o meu amor alimenta-se do teu amor,

e enquanto viveres estará nos teus braços

sem sair dos meus.

Pablo Neruda

Para um Pássaro

 

Deixa o poema ser um pássaro de alegria e abre-lhe a janela.

Dá-lhe o ramo mais verde ou o céu mais azul

e deixa-o cantar no coração dos homens.

Não o retenhas nas tuas mãos

ou nos teus lábios onde cresce o frio.

Dá-lhe o teu sangue a beber

ou a madrugada — e deixa-o partir.

Os olhos das crianças estão à sua espera,

os ombros das raparigas estão à sua espera,

os amantes desesperados estão à sua espera!

Enche a alma de felicidade ou de barcos

quando o vires partir.

Deixa-o ser livre.

Deixa-o ser pássaro!

Eugénio de Andrade

As Putas da Avenida

 

Eu vi gelar as putas da Avenida

ao griso de Janeiro e tive pena

do que elas chamam em jargão a vida

com um requebro triste de açucena

vi-as às duas e às três falando

como se fala antes de entrar em cena

o gesto já compondo à voz de mando

do director fatal que lhes ordena

essa pose de flor recém-cortada

que para as mais batidas não é nada

senão fingirem lírios da Lorena

mas a todas o griso ia aturdindo

e eu que do trabalho vinha vindo

calçando as luvas senti tanta pena

Fernando Assis Pacheco

Intelectuais apolíticos

 

Um dia,

os intelectuais

apolíticos

do meu país

serão interrogados

pelo homem

simples

do nosso povo.

Serão questionados

sobre o que fizeram

quando

a pátria se apagava

lentamente

como uma fogueira frágil,

pequena e só.

Não serão interrogados

sobre os seus trajes,

nem acerca das suas longas

sestas

após o almoço,

tão pouco sobre os seus estéreis

combates com o nada,

nem sobre sua ontológica

maneira

de chegar ao dinheiro.

Ninguém os interrogará

acerca da mitologia grega,

nem sobre o asco

que sentirão de si,

quando alguém, no seu íntimo,

se dispunha a morrer

cobardemente.

Ninguém lhes perguntará

sobre as suas justificações

absurdas,

crescidas na sombra

de uma rotunda mentira.

Nesse dia virão

os homens simples.

Os que nunca couberam

nos livros de versos

dos intelectuais apolíticos,

mas que iam todos os dias

levar-lhes o leite e o pão,

os ovos e as tortilhas,

os que lhes costuravam a roupa,

os que conduziam os carros,

cuidavam dos seus cães e jardins,

e para eles trabalhavam,

e perguntarão,

“Que fizestes quando os pobres

sofriam e neles se queimavam,

gravemente, a ternura e a vida?”

Intelectuais apolíticos

do meu doce país,

nada podereis responder.

Um abutre de silêncio vos devorará

as entranhas.

Vos roerá a alma

vossa própria miséria.

E calareis,

envergonhados de vós próprios.

Otto Rene Castillo

CANTIGA À RALIDADE

 

S’a ralidade não me chatiar

Não vou eu chatiar a ralidade.

Porém, essa megera sem idade

Não tem tempo e fronteiras, não tem lar,

Não tem respeito, sempre a dar a dar,

Remexe-me no peito, busca o qu’ há-de

Servir-lhe de pretexto pra provar

que continua a mesma ralidade.

E eu que tenho mais o que fazer,

Dormir, dormir, morrer, talvez sonhar

–Ou contra o cruel fado a ‘spada erguer.

Mas esta dor no peito, a falta de ar,

Esta barba há três dias por fazer

Já ´stão à minha espreita ao despertar.

Manuel Resende

DIGO QUE NÃO SOU UM HOMEM PURO

 

Não vou dizer-te que sou um homem puro.

Entre outras coisas

falta saber se a pureza existe.

Ou se ela é, digamos, necessária.

Ou possível.

Ou se é agradável.

Acaso alguma

vez bebeste água quimicamente pura,

água de laboratório,

sem um grão de terra ou de esterco,

sem o pequeno excremento de um pássaro,

água não mais feita de oxigénio e hidrogénio?

Puf!, que porcaria.

Não te digo, pois, que sou um homem puro,

não te digo isso, mas precisamente o contrário.

Que amo (as mulheres, naturalmente,

pois o meu amor pode dizer o seu nome)

e gosto de carne de porco com batatas,

e grão-de-bico e chouriço, e

ovos, frango, carneiro, peru,

peixe e marisco,

e bebo rum e cerveja e aguardente e vinho,

e fornico (mesmo com o estômago cheio).

Sou impuro, que queres que te diga?

Totalmente impuro.

No entanto,

penso que há no mundo muitas coisas puras

que mais não são que pura merda.

Por exemplo, a pureza do nonagenário virgem.

A pureza dos noivos que se masturbam

em vez de

dormirem juntos numa pousada.

A pureza dos internatos, onde

a fauna pederasta

abre as suas flores de sémen provisório.

A pureza dos clérigos.

A pureza dos académicos.

A pureza dos gramáticos.

A pureza dos que afiançam

que é preciso ser puro, puro, puro.

A pureza dos que

nunca tiveram blenorragia.

A pureza da mulher que nunca lambeu uma glande.

A pureza que nunca sugou um clítoris.

A pureza que nunca pariu.

A pureza que nunca gerou.

A pureza do que bate no peito e

diz santo, santo, santo,

quando é um diabo, um diabo, um diabo.

A pureza, enfim,

de quem não chegou a ser suficientemente impuro

para saber o que é a pureza.

Ponto final, data e assinatura.

Assim fica escrito.

Nicolás Guillén

(Cuba, 1902-1989)

Férias

 

Era uma rosa azul de água amarrada
Um palácio de cheiros  um terraço
E uma jarra de amigos derramada
Da casa até ao mar  como um abraço.

Era a intensa e clara madrugada
Com cigarras dormindo no regaço
E a ampulheta do sono defraudada
No tempo cada dia mais escasso.

Era um país de urzes e lilases
De tardes sonolentas espreguiçando
Um aroma de nardos pelo chão

E bandos de meninas e rapazes
Correndo amando rindo e adiando
A minha inexorável solidão.

Ary dos Santos, O sangue das Palavras

Samba da Utopia

Se o mundo ficar pesado

Eu vou pedir emprestado

A palavra POESIA

Se o mundo emburrecer

Eu vou rezar pra chover

Palavra SABEDORIA

Se o mundo andar pra trás

Vou escrever num cartaz

A palavra REBELDIA

Se a gente desanimar

Eu vou colher no pomar

A palavra TEIMOSIA

Se acontecer afinal

De entrar em nosso quintal

A palavra TIRANIA

Pegue o tambor e o ganzá

Vamos pra rua gritar

A palavra UTOPIA

Jonathan Silva

Canção de Amor

 

Eu cantaria mesmo que tu não existisses,

faria amor, assim, com as palavras.

Eu cantaria mesmo que tu não existisses

porque haveria de doer-me a tua ausência.

Por isso canto. Alegre ou triste, canto.

Como se, cantando, tocasse a tua boca,

ainda antes da tua presença.

Direi mesmo, depois da tua morte.

Eu cantaria mesmo que tu não existisses,

ó minha amiga, doce companheira.

Eu festejo o teu corpo como um rio,

onde, exausto, chegarei ao mar.

Sim, eu cantaria mesmo que tu não existisses,

porque nada eu direi sem o teu nome.

Porque nada existe além da tua vida,

da tua pele macia, dos teus olhos magoados.

Assim quero cantar-te, meu amor,

para além da morte, para além de tudo.

Joaquim Pessoa

Corpo habitado

 

Corpo num horizonte de água,

corpo aberto

à lenta embriaguez dos dedos,

corpo defendido

pelo fulgor das maçãs,

rendido de colina em colina,

corpo amorosamente humedecido

pelo sol dócil da língua.

Corpo com gosto a erva rasa

de secreto jardim,

corpo onde entro em casa,

corpo onde me deito

para sugar o silêncio,

ouvir

o rumor das espigas,

respirar

a doçura escuríssima das silvas.

Corpo de mil bocas,

e todas fulvas de alegria,

todas para sorver,

todas para morder até que um grito

irrompa das entranhas,

e suba às torres,

e suplique um punhal.

Corpo para entregar às lágrimas.

Corpo para morrer.

Corpo para beber até ao fim –

meu oceano breve

e branco,

minha secreta embarcação,

meu vento favorável,

minha vária, sempre incerta

navegação.

Eugénio de Andrade

A noite do meu bem

 

Hoje eu quero a rosa mais linda que houver
E a primeira estrela que vier
Para enfeitar a noite do meu bem
Hoje eu quero a paz de criança dormindo
E o abandono das flores se abrindo
Para enfeitar a noite do meu bem
Quero a alegria de um barco voltando
Quero a ternura de mãos se encontrando
Para enfeitar a noite do meu bem
Ah! Eu quero o amor mais profundo
Eu quero toda a beleza do mundo
Para enfeitar a noite do meu bem
Ah! Como este bem demorou a chegar
Eu já nem sei se terei no olhar
Toda a ternura que eu quero lhe dar.

Dolores Duran

Voltar para casa

 

Mas porque tem a pessoa de voltar para casa

E seguir o rasto das árvores no chão,

Pelo caminho conhecido, com o coração mirrado nas mãos

E as mãos nos bolsos como um apontamento antigo?

Não haverá outra história para viver, um jornal para cada um,

E súbita a esperança a queimar os lábios, a palpitar na boca,

Pronta a saltar e a arder todo o corpo?

Mas porque tem a pessoa de voltar para casa,

Cabisbaixa?

Manuel Resende

Os Amantes com Casa

 

Andavam pela casa amando-se

no chão e contra as paredes.

Respiravam exaustos como se tivessem

nascido da terra

de dentro das sementeiras.

Beijavam-se magoados

até se magoarem mais.

Um no outro eram prisioneiros um do outro

e livres libertavam-se

para a vida e para o amor.

Vivendo a própria morte

voltavam a andar pela casa amando-se

no chão e contra as paredes.

Então era a música, como se

cada corpo atravessasse o outro corpo

e recebesse dele nova presença, agora

serena e mais pobre mas avidamente rica

por essa pobreza.

A nudez corria-lhes pelas mãos

e chegava aonde tudo é branco e firme.

Aquele fogo de carne

era a carne do amor,

era o fogo do amor,

o fogo de arder amando-se e por toda a casa,

contra as paredes, no chão.

Se mais não pressentissem bastaria

aquela linguagem de falar tocando-se

como dormem as aves.

E os olhos gastos

por amor de olhar,

por olhar o amor.

E no chão

contra as paredes se amaram e

pela casa andavam como

se dentro das sementeiras respirassem.

Prisioneiros libertados, um

no outro eram livres

e para a vida e para o amor se beijaram

magoando-se mais, até ficarem magoados.

E uma presença rica,

agora nova e mais serena,

avidamente recebeu a música que atravessou de

um corpo a outro corpo

chegando às mãos

onde toda a nudez é branca e firme.

Com uma carne de fogo,

incarnando o amor,

incarnando o fogo,

contra o chão das paredes se amaram

pressentindo que

andando pela casa bastaria tocarem-se

para ficarem dormindo

como acordam as aves.

Joaquim Pessoa

O Corpo Os Corpos

 

O teu corpo O meu corpo E em vez dos corpos

que somados seriam nossos corpos

implantam-se no espaço novos corpos

ora mais ora menos que dois corpos

Que escorpião de súbito estes corpos

quando um espelho reflecte os nossos corpos

e num só corpo feitos os dois corpos

ao mesmo tempo somos quatro corpos

Não indagues agora se o meu corpo

se contenta só corpo no teu corpo

ou se busca atingir todos os corpos

que no fundo residem num só corpo

Mas indaga sem pausa além do corpo

o finito infinito destes corpos

David Mourão-Ferreira

O menino que carregava água na peneira

 

Tenho um livro sobre águas e meninos.

Gostei mais de um menino

que carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneira

era o mesmo que roubar um vento e sair

correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmo que

catar espinhos na água

O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.

Quis montar os alicerces de uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o menino

gostava mais do vazio do que do cheio.

Falava que os vazios são maiores e até infinitos.

Com o tempo aquele menino

que era cismado e esquisito

porque gostava de carregar água na peneira

Com o tempo descobriu que escrever seria

o mesmo que carregar água na peneira.

No escrever o menino viu que era capaz de ser

noviça, monge ou mendigo ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.

Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.

E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de interromper o vôo de um pássaro

botando ponto final na frase.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.

O menino fazia prodígios.

Até fez uma pedra dar flor!

A mãe reparava o menino com ternura.

A mãe falou:

Meu filho você vai ser poeta.

Você vai carregar água na peneira a vida toda.

Você vai encher os vazios com as suas peraltagens

e algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos.

Manoel de Barros

Cantar de Amigo

 

O claro pão

que repartimos

dá-nos um título:

companheiros.

A indagação

que aprofundamos

faz de nós, artesãos,

camaradas.

O olhar sem visgo,

a voz precisa,

o gesto mundo,

eis-nos: amigos.

Quantos, que marcham pela vida

como quem carrega uma estrada,

terão amigo, companheiro e camarada?

Geir Nuffer Campos