Férias

 

Era uma rosa azul de água amarrada
Um palácio de cheiros  um terraço
E uma jarra de amigos derramada
Da casa até ao mar  como um abraço.

Era a intensa e clara madrugada
Com cigarras dormindo no regaço
E a ampulheta do sono defraudada
No tempo cada dia mais escasso.

Era um país de urzes e lilases
De tardes sonolentas espreguiçando
Um aroma de nardos pelo chão

E bandos de meninas e rapazes
Correndo amando rindo e adiando
A minha inexorável solidão.

Ary dos Santos, O sangue das Palavras

Nona Sinfonia

 

É por dentro de um homem que se ouve

o tom mais alto que tiver a vida

a glória de cantar que tudo move

a força de viver enraivecida.

Num palácio de sons erguem-se as traves

que seguram o tecto da alegria

pedras que são ao mesmo tempo as aves

mais livres que voaram na poesia.

Para o alto se voltam as volutas

hieráticas sagradas impolutas

dos sons que surgem rangem e se somem.

Mas de baixo é que irrompem absolutas

as humanas palavras resolutas.

Por deus não basta. É mais preciso o Homem.

Ary dos Santos