DIA 196

 

O que leva um homem a mudar?

Talvez os erros, talvez a paixão, talvez a sombra do cansaço. Pego na tua mão e beijo-a. Pego na tua mão e danço. Pego na tua mão e apresso o movimento da terra à volta de nós dois. Pegar na tua mão é viver de novo a vida de uma forma inteira. Hoje, só o meu coração sabe dançar. A tua outra mão segura-o, partilha-o, é testemunha desta forma de alegria.

Escuta esta música que a noite sorri. Sente como, através dela, se excitam já os tímbalos, se apaixonam as cordas, como exulta o oboé. É uma música magnífica que se alimenta da luz, incandescendo as emoções. Pensamentos, desejos, nervos, tudo gritando por dentro. Não sinto o teu corpo, não sinto o meu corpo, tudo é transparência, tudo é fantasia, e assim são as palavras.

Movo-me contigo respirando o segredo noturno dos desertos. Não tenho ideias, nem casa, nem sei adormecer. Inspiro-te. Respiro-te. O cansaço é doce, estupendo, para sempre. À nossa volta tudo arde no fogo verde desta primavera, e a inquietação é um fruto excitante por colher. Não pares. Continua a dançar comigo. Como se fizéssemos amor.

Joaquim Pessoa

Liberdade

 

Se exijo liberdade

Tenho firmeza

Se digo liberdade

Passo a mensagem

Se afirmo liberdade

Vem a beleza

Se escrevo liberdade

Canto a coragem.

Maria Teresa Horta

(poema escrito para o centenário do

Partido Comunista Português)

Morrer de amor

 

Morrer de amor

ao pé da tua boca

Desfalecer

à pele

do sorriso

Sufocar

de prazer

com o teu corpo

Trocar tudo por ti

se for preciso

Maria Teresa Horta

Se me esqueceres

Quero que saibas

uma coisa.

Sabes como é:

se olho

a lua de cristal, o ramo vermelho

do lento outono à minha janela,

se toco

junto do lume

a impalpável cinza

ou o enrugado corpo da lenha,

tudo me leva para ti,

como se tudo o que existe,

aromas, luz, metais,

fosse pequenos barcos que navegam

até às tuas ilhas que me esperam.

Mas agora,

se pouco a pouco me deixas de amar

deixarei de te amar pouco a pouco.

Se de súbito

me esqueceres

não me procures,

porque já te terei esquecido.

Se julgas que é vasto e louco

o vento de bandeiras

que passa pela minha vida

e te resolves

a deixar-me na margem

do coração em que tenho raízes,

pensa

que nesse dia,

a essa hora

levantarei os braços

e as minhas raízes sairão

em busca de outra terra.

Porém

se todos os dias,

a toda a hora,

te sentes destinada a mim

com doçura implacável,

se todos os dias uma flor

uma flor te sobe aos lábios à minha procura,

ai meu amor, ai minha amada,

em mim todo esse fogo se repete,

em mim nada se apaga nem se esquece,

o meu amor alimenta-se do teu amor,

e enquanto viveres estará nos teus braços

sem sair dos meus.

Pablo Neruda

Para um Pássaro

 

Deixa o poema ser um pássaro de alegria e abre-lhe a janela.

Dá-lhe o ramo mais verde ou o céu mais azul

e deixa-o cantar no coração dos homens.

Não o retenhas nas tuas mãos

ou nos teus lábios onde cresce o frio.

Dá-lhe o teu sangue a beber

ou a madrugada — e deixa-o partir.

Os olhos das crianças estão à sua espera,

os ombros das raparigas estão à sua espera,

os amantes desesperados estão à sua espera!

Enche a alma de felicidade ou de barcos

quando o vires partir.

Deixa-o ser livre.

Deixa-o ser pássaro!

Eugénio de Andrade

As Putas da Avenida

 

Eu vi gelar as putas da Avenida

ao griso de Janeiro e tive pena

do que elas chamam em jargão a vida

com um requebro triste de açucena

vi-as às duas e às três falando

como se fala antes de entrar em cena

o gesto já compondo à voz de mando

do director fatal que lhes ordena

essa pose de flor recém-cortada

que para as mais batidas não é nada

senão fingirem lírios da Lorena

mas a todas o griso ia aturdindo

e eu que do trabalho vinha vindo

calçando as luvas senti tanta pena

Fernando Assis Pacheco

Intelectuais apolíticos

 

Um dia,

os intelectuais

apolíticos

do meu país

serão interrogados

pelo homem

simples

do nosso povo.

Serão questionados

sobre o que fizeram

quando

a pátria se apagava

lentamente

como uma fogueira frágil,

pequena e só.

Não serão interrogados

sobre os seus trajes,

nem acerca das suas longas

sestas

após o almoço,

tão pouco sobre os seus estéreis

combates com o nada,

nem sobre sua ontológica

maneira

de chegar ao dinheiro.

Ninguém os interrogará

acerca da mitologia grega,

nem sobre o asco

que sentirão de si,

quando alguém, no seu íntimo,

se dispunha a morrer

cobardemente.

Ninguém lhes perguntará

sobre as suas justificações

absurdas,

crescidas na sombra

de uma rotunda mentira.

Nesse dia virão

os homens simples.

Os que nunca couberam

nos livros de versos

dos intelectuais apolíticos,

mas que iam todos os dias

levar-lhes o leite e o pão,

os ovos e as tortilhas,

os que lhes costuravam a roupa,

os que conduziam os carros,

cuidavam dos seus cães e jardins,

e para eles trabalhavam,

e perguntarão,

“Que fizestes quando os pobres

sofriam e neles se queimavam,

gravemente, a ternura e a vida?”

Intelectuais apolíticos

do meu doce país,

nada podereis responder.

Um abutre de silêncio vos devorará

as entranhas.

Vos roerá a alma

vossa própria miséria.

E calareis,

envergonhados de vós próprios.

Otto Rene Castillo