Intelectuais apolíticos

 

Um dia,

os intelectuais

apolíticos

do meu país

serão interrogados

pelo homem

simples

do nosso povo.

Serão questionados

sobre o que fizeram

quando

a pátria se apagava

lentamente

como uma fogueira frágil,

pequena e só.

Não serão interrogados

sobre os seus trajes,

nem acerca das suas longas

sestas

após o almoço,

tão pouco sobre os seus estéreis

combates com o nada,

nem sobre sua ontológica

maneira

de chegar ao dinheiro.

Ninguém os interrogará

acerca da mitologia grega,

nem sobre o asco

que sentirão de si,

quando alguém, no seu íntimo,

se dispunha a morrer

cobardemente.

Ninguém lhes perguntará

sobre as suas justificações

absurdas,

crescidas na sombra

de uma rotunda mentira.

Nesse dia virão

os homens simples.

Os que nunca couberam

nos livros de versos

dos intelectuais apolíticos,

mas que iam todos os dias

levar-lhes o leite e o pão,

os ovos e as tortilhas,

os que lhes costuravam a roupa,

os que conduziam os carros,

cuidavam dos seus cães e jardins,

e para eles trabalhavam,

e perguntarão,

“Que fizestes quando os pobres

sofriam e neles se queimavam,

gravemente, a ternura e a vida?”

Intelectuais apolíticos

do meu doce país,

nada podereis responder.

Um abutre de silêncio vos devorará

as entranhas.

Vos roerá a alma

vossa própria miséria.

E calareis,

envergonhados de vós próprios.

Otto Rene Castillo

CANTIGA À RALIDADE

 

S’a ralidade não me chatiar

Não vou eu chatiar a ralidade.

Porém, essa megera sem idade

Não tem tempo e fronteiras, não tem lar,

Não tem respeito, sempre a dar a dar,

Remexe-me no peito, busca o qu’ há-de

Servir-lhe de pretexto pra provar

que continua a mesma ralidade.

E eu que tenho mais o que fazer,

Dormir, dormir, morrer, talvez sonhar

–Ou contra o cruel fado a ‘spada erguer.

Mas esta dor no peito, a falta de ar,

Esta barba há três dias por fazer

Já ´stão à minha espreita ao despertar.

Manuel Resende

DIGO QUE NÃO SOU UM HOMEM PURO

 

Não vou dizer-te que sou um homem puro.

Entre outras coisas

falta saber se a pureza existe.

Ou se ela é, digamos, necessária.

Ou possível.

Ou se é agradável.

Acaso alguma

vez bebeste água quimicamente pura,

água de laboratório,

sem um grão de terra ou de esterco,

sem o pequeno excremento de um pássaro,

água não mais feita de oxigénio e hidrogénio?

Puf!, que porcaria.

Não te digo, pois, que sou um homem puro,

não te digo isso, mas precisamente o contrário.

Que amo (as mulheres, naturalmente,

pois o meu amor pode dizer o seu nome)

e gosto de carne de porco com batatas,

e grão-de-bico e chouriço, e

ovos, frango, carneiro, peru,

peixe e marisco,

e bebo rum e cerveja e aguardente e vinho,

e fornico (mesmo com o estômago cheio).

Sou impuro, que queres que te diga?

Totalmente impuro.

No entanto,

penso que há no mundo muitas coisas puras

que mais não são que pura merda.

Por exemplo, a pureza do nonagenário virgem.

A pureza dos noivos que se masturbam

em vez de

dormirem juntos numa pousada.

A pureza dos internatos, onde

a fauna pederasta

abre as suas flores de sémen provisório.

A pureza dos clérigos.

A pureza dos académicos.

A pureza dos gramáticos.

A pureza dos que afiançam

que é preciso ser puro, puro, puro.

A pureza dos que

nunca tiveram blenorragia.

A pureza da mulher que nunca lambeu uma glande.

A pureza que nunca sugou um clítoris.

A pureza que nunca pariu.

A pureza que nunca gerou.

A pureza do que bate no peito e

diz santo, santo, santo,

quando é um diabo, um diabo, um diabo.

A pureza, enfim,

de quem não chegou a ser suficientemente impuro

para saber o que é a pureza.

Ponto final, data e assinatura.

Assim fica escrito.

Nicolás Guillén

(Cuba, 1902-1989)

Férias

 

Era uma rosa azul de água amarrada
Um palácio de cheiros  um terraço
E uma jarra de amigos derramada
Da casa até ao mar  como um abraço.

Era a intensa e clara madrugada
Com cigarras dormindo no regaço
E a ampulheta do sono defraudada
No tempo cada dia mais escasso.

Era um país de urzes e lilases
De tardes sonolentas espreguiçando
Um aroma de nardos pelo chão

E bandos de meninas e rapazes
Correndo amando rindo e adiando
A minha inexorável solidão.

Ary dos Santos, O sangue das Palavras

Samba da Utopia

Se o mundo ficar pesado

Eu vou pedir emprestado

A palavra POESIA

Se o mundo emburrecer

Eu vou rezar pra chover

Palavra SABEDORIA

Se o mundo andar pra trás

Vou escrever num cartaz

A palavra REBELDIA

Se a gente desanimar

Eu vou colher no pomar

A palavra TEIMOSIA

Se acontecer afinal

De entrar em nosso quintal

A palavra TIRANIA

Pegue o tambor e o ganzá

Vamos pra rua gritar

A palavra UTOPIA

Jonathan Silva

Canção de Amor

 

Eu cantaria mesmo que tu não existisses,

faria amor, assim, com as palavras.

Eu cantaria mesmo que tu não existisses

porque haveria de doer-me a tua ausência.

Por isso canto. Alegre ou triste, canto.

Como se, cantando, tocasse a tua boca,

ainda antes da tua presença.

Direi mesmo, depois da tua morte.

Eu cantaria mesmo que tu não existisses,

ó minha amiga, doce companheira.

Eu festejo o teu corpo como um rio,

onde, exausto, chegarei ao mar.

Sim, eu cantaria mesmo que tu não existisses,

porque nada eu direi sem o teu nome.

Porque nada existe além da tua vida,

da tua pele macia, dos teus olhos magoados.

Assim quero cantar-te, meu amor,

para além da morte, para além de tudo.

Joaquim Pessoa

Corpo habitado

 

Corpo num horizonte de água,

corpo aberto

à lenta embriaguez dos dedos,

corpo defendido

pelo fulgor das maçãs,

rendido de colina em colina,

corpo amorosamente humedecido

pelo sol dócil da língua.

Corpo com gosto a erva rasa

de secreto jardim,

corpo onde entro em casa,

corpo onde me deito

para sugar o silêncio,

ouvir

o rumor das espigas,

respirar

a doçura escuríssima das silvas.

Corpo de mil bocas,

e todas fulvas de alegria,

todas para sorver,

todas para morder até que um grito

irrompa das entranhas,

e suba às torres,

e suplique um punhal.

Corpo para entregar às lágrimas.

Corpo para morrer.

Corpo para beber até ao fim –

meu oceano breve

e branco,

minha secreta embarcação,

meu vento favorável,

minha vária, sempre incerta

navegação.

Eugénio de Andrade