NO MEIO DO CAMINHO

No meio do caminho tinha uma pedra

Tinha uma pedra no meio do caminho 

Tinha uma pedra

No meio do caminho tinha uma pedra

Nunca me esquecerei desse acontecimento

Na vida de minhas retinas tão fatigadas

Nunca me esquecerei que no meio do caminho

Tinha uma pedra

Tinha uma pedra no meio do caminho

No meio do caminho tinha uma pedra.

Carlos Drummond de Andrade

Soneto do penico

Vê debaixo da cama se o encontras.

Inútil procurá-lo noutro lado,

muito menos nas ruas, ou nas montras

dos novos armazéns que há no Chiado 

Não lhe mexi, não. Há já muitos meses

que não o utilizo. Até me esqueço.

Ficou fora de moda. E por vezes

dá-me aquele ar senil que eu não mereço.

Não é que eu não gostasse de parti-lo.

Calado a noite inteira como um grilo

que possui de nascença uma só asa!

Se calhar é por isso que não canta.

E se não está aí, o que me espanta,

vais ter de procurá-lo em toda a casa.

Joaquim Pessoa

Um sussurro

Um sussurro 

ou o canto longínquo 

de um pássaro triste 

talvez uma palavra

lançada ao acaso soprada ao vento 

ou a espuma do mar 

tomando conta do meu pensamento 

uma criança perdida estremece de frio dentro de mim 

sozinha ao relento

Ruth Ministro

Sonata de Outono

Inverno não ainda mas Outono

a sonata que bate no meu peito

poeta distraído cão sem dono

até na própria cama em que me deito.

Acordar é a forma de ter sono

o presente o pretérito imperfeito

mesmo eu de mim próprio me abandono

se o rigor que me devo não respeito.

Morro de pé, mas morro devagar.

A vida é afinal o meu lugar

e só acaba quando eu quiser.

Não me deixo ficar. Não pode ser.

Peço meças ao Sol, ao céu, ao mar

pois viver é também acontecer.

Ary dos Santos

Um Homem não chora

Acreditava naquela história

do homem que nunca chora.

Eu julgava-me um homem.

Na adolescência

meus filmes de aventuras

punham-me muito longe de ser cobarde

na arrogante criancice do herói de ferro.

Agora tremo.

E agora choro.

Como um homem treme.

Como chora um homem!

José Craveirinha

Canção das prostitutas de Lisboa

Eu vi as raparigas do meu povo

que o meu povo fez tão magoadas.

Com os olhos inchados de ternura

e doces olhos, doces como amêndoas.

Eu vi as raparigas magoadas

ilegítimas filhas do meu povo.

Nas esquinas eu vi a madrugada

com um cravo de amargura nos cabelos.

Eu vi as raparigas do meu povo

por entre o meu povo magoado.

Aqui. Em Lisboa. Sobre a mágoa.

Aonde o amor acaba e o mal começa.

Joaquim Pessoa

Retrato do Herói

Herói é quem num muro branco inscreve

O fogo da palavra que o liberta:

Sangue do homem novo que diz povo

e morre devagar de morte certa.

Homem é quem anónimo por leve

lhe ser o nome próprio traz aberta

a alma à fome fechado o corpo ao breve

instante em que a denúncia fica alerta.

Herói é quem morrendo perfilado

Não é santo nem mártir nem soldado

Mas apenas por último indefeso.

Homem é quem tombando apavorado

dá o sangue ao futuro e fica ileso

pois lutando apagado morre aceso.

José Carlos Ary dos Santos