Um sussurro

Um sussurro 

ou o canto longínquo 

de um pássaro triste 

talvez uma palavra

lançada ao acaso soprada ao vento 

ou a espuma do mar 

tomando conta do meu pensamento 

uma criança perdida estremece de frio dentro de mim 

sozinha ao relento

Ruth Ministro

Sonata de Outono

Inverno não ainda mas Outono

a sonata que bate no meu peito

poeta distraído cão sem dono

até na própria cama em que me deito.

Acordar é a forma de ter sono

o presente o pretérito imperfeito

mesmo eu de mim próprio me abandono

se o rigor que me devo não respeito.

Morro de pé, mas morro devagar.

A vida é afinal o meu lugar

e só acaba quando eu quiser.

Não me deixo ficar. Não pode ser.

Peço meças ao Sol, ao céu, ao mar

pois viver é também acontecer.

Ary dos Santos

Um Homem não chora

Acreditava naquela história

do homem que nunca chora.

Eu julgava-me um homem.

Na adolescência

meus filmes de aventuras

punham-me muito longe de ser cobarde

na arrogante criancice do herói de ferro.

Agora tremo.

E agora choro.

Como um homem treme.

Como chora um homem!

José Craveirinha

Canção das prostitutas de Lisboa

Eu vi as raparigas do meu povo

que o meu povo fez tão magoadas.

Com os olhos inchados de ternura

e doces olhos, doces como amêndoas.

Eu vi as raparigas magoadas

ilegítimas filhas do meu povo.

Nas esquinas eu vi a madrugada

com um cravo de amargura nos cabelos.

Eu vi as raparigas do meu povo

por entre o meu povo magoado.

Aqui. Em Lisboa. Sobre a mágoa.

Aonde o amor acaba e o mal começa.

Joaquim Pessoa

Retrato do Herói

Herói é quem num muro branco inscreve

O fogo da palavra que o liberta:

Sangue do homem novo que diz povo

e morre devagar de morte certa.

Homem é quem anónimo por leve

lhe ser o nome próprio traz aberta

a alma à fome fechado o corpo ao breve

instante em que a denúncia fica alerta.

Herói é quem morrendo perfilado

Não é santo nem mártir nem soldado

Mas apenas por último indefeso.

Homem é quem tombando apavorado

dá o sangue ao futuro e fica ileso

pois lutando apagado morre aceso.

José Carlos Ary dos Santos

À TERRA

Também eu quero abrir-te e semear

Um grão de poesia no teu seio!

Anda tudo a lavrar,

Tudo a enterrar centeio,

E são horas de eu pôr a germinar

A semente dos versos que granjeio.

Na seara madura de amanhã

Sem fronteiras nem dono,

Há de existir a praga da milhã,

A volúpia do sono

Da papoula vermelha e temporã,

E o alegre abandono

De uma cigarra vã.

Mas das asas que agite,

O poema que cante

Será graça e limite

Do pendão que levante

A fé que a tua força ressuscite!

Casou-nos Deus, o mito!

E cada imagem que me vem

É um gomo teu, ou um grito

Que eu apenas repito

Na melodia que o poema tem.

Terra, minha aliada

Na criação!

Seja fecunda a vessada,

Seja à tona do chão,

Nada fecundas, nada,

Que eu não fermente também de inspiração!

E por isso te rasgo de magia

E te lanço nos braços a colheita

Que hás de parir depois...

Poesia desfeita,

Fruto maduro de nós dois.

Terra, minha mulher!

Um amor é o aceno,

Outro a quentura que se quer

Dentro dum corpo nu, moreno!

A charrua das leivas não concebe

Uma bolota que não dê carvalhos;

A minha, planta orvalhos...

Água que a manhã bebe

No pudor dos atalhos.

Terra, minha canção!

Ode de pólo a pólo erguida

Pela beleza que não sabe a pão

Mas ao gosto da vida!

Miguel Torga

SOLIDÃO

"Solidão não é a falta de gente para conversar,

namorar, passear ou fazer sexo...

isto é carência.

Solidão não é o sentimento que experimentamos

pela ausência de entes queridos que não podem

mais voltar...

isto é saudade.

Solidão não é o retiro voluntário que a gente

se impõe as vezes, para realinhar os pensamentos...

isto é equilíbrio.

Tampouco é o retiro involuntário que o destino

nos impõe compulsoriamente para que revejamos a

nossa vida...

isto é um princípio da natureza.

Solidão não é o vazio de gente ao nosso lado...

isto é circunstância.

Solidão é muito mais que isto...

Solidão é quando nos perdemos de nós mesmos

e procuramos em vão, pela nossa Alma!"

Fátima Irene Pinto