S.A.R.L.

 

S.A.R.L. S.A.R.L S.A.R.L.

a pança do patrão não lhe cabe na pele

a mulher do gerente não lhe cabe na cama.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

o cabedal estoira

e o capital derrama

O salário é sagrado

o direito é divino

mais o caso arrumado do poder que é bovino.

O papel é ao quilo

o cadáver ao metro

mais o isto e aquilo

com que se mata o preto.

O retrato é chapado

a moldura é antiga

para um homem armado

a catana é cantiga.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

o respeito algemado

o sorriso fiel

do senhor cão pastor que tem coleira aos bicos

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

só salvamos a pele se formos cães de ricos:

A palhota de mágoa

a casota de medo

mais o pão e a água

que nos dão em segredo.

A gaveta arrumada

a miséria contida

mais a fome enfeitada

que há nun dia de vida.

O cachorro quieto

o prazer solitário

do filho predilecto

do doutor numerário.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

a folha de serviços a folha de papel

o fabrico o penico o sono estuporado.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

o silêncio por escrito o silêncio ladrado:

A mensagem urgente

o envelope fechado

mais o rabo pendente

do animal escorraçado.

O contínuo presente

o contínuo passado

mais a fala deferente

do contínuo coitado:

Permite-me permite

Vossa Celebridade

o limite o limite

o limite de idade?

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

Ai o sal deste mar ai o mel deste fel

o azeite o bagaço

o cagaço o aceite

deste lagar Tarzan traumatizado.

Ai a fase do leite

ai a crise do gado

neste curral sinónimo do homem

ANÓNIMO

RESPONSÁVEL

LIMITADO.

José Carlos Ary dos Santos

Auto-retrato

 

Poeta é certo mas de cetineta

fulgurante de mais para alguns olhos

bom artesão na arte da proveta

narciso de lombardas e repolhos.

Cozido à portuguesa mais as carnes

suculentas da auto-importância

com toicinho e talento ambas partes

do meu caldo entornado na infância.

Nos olhos uma folha de hortelã

que é verde como a esperança que amanhã

amanheça de vez a desventura.

Poeta de combate disparate

palavrão de machão no escaparate

porém morrendo aos poucos de ternura.

Ary dos Santos

Meu amor, meu amor

 

Meu amor meu amor

meu corpo em movimento

minha voz à procura

do seu próprio lamento.

Meu limão de amargura meu punhal a escrever

nós parámos o tempo não sabemos morrer

e nascemos nascemos

do nosso entristecer.

Meu amor meu amor

meu nó e sofrimento

minha mó de ternura

minha nau de tormento

este mar não tem cura este céu não tem ar

nós parámos o vento não sabemos nadar

e morremos morremos

devagar devagar.

Ary dos Santos

Na mesa do Santo Ofício

 

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.

Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.

Que viemos, amámos, pecámos e partimos

Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos

Do que dizem e pensam

E que a nossa aventura,

É no vento que passa que a ouvimos,

É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos

E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.

Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso,

Que nos espreguiçaremos na fogueira.

Ary dos Santos

Poeta Castrado, Não!

 

Serei tudo o que disserem

por inveja ou negação:

cabeçudo dromedário

fogueira de exibição

teorema corolário

poema de mão em mão

lãzudo publicitário

malabarista cabrão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado, não!

Os que entendem como eu

as linhas com que me escrevo

reconhecem o que é meu

em tudo quanto lhes devo:

ternura como já disse

sempre que faço um poema;

saudade que se partisse

me alagaria de pena;

e também uma alegria

uma coragem serena

em renegar a poesia

quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu

a força que tem um verso

reconhecem o que é seu

quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala

é tão vulgar que nos cansa

mas que dizer de uma bala

num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história

a morte é branda e letal

mas que dizer da memória

de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser

o poema dia a dia?

Um bisturi a crescer

nas coxas de uma judia;

um filho que vai nascer

parido por asfixia?!

Ah não me venham dizer

que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem

por temor ou negação:

Demagogo mau profeta

falso médico ladrão

prostituta proxeneta

espoleta televisão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado não!

Ary dos Santos

Viagem

 

Aparelhei o barco da ilusão

E reforcei a fé de marinheiro.

Era longe o meu sonho, e traiçoeiro

O mar...

(Só nos é concedida

Esta vida

Que temos;

E é nela que é preciso

Procurar

O velho paraíso

Que perdemos).

Prestes, larguei a vela

E disse adeus ao cais, à paz tolhida.

Desmedida,

A revolta imensidão

Transforma dia a dia a embarcação

Numa errante e alada sepultura...

Mas corto as ondas sem desanimar.

Em qualquer aventura,

O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga

Pavana para uma burguesa defunta

 

A cabeça de vaca da minha tia mais velha

repousa em guerra lenta no cemitério maior.

Rói-lhe o bicho das contas a fímbria da orelha.

Rói-lhe o rato da raiva as narinas sem cor.

Repousa em paz Raposa que na toca

fareja a galinhola e o fricassé.

Já não mija mas cheira já não vive mas ousa

ser a santa que foi  ser o estrume que é.

A cabeça de vaca de minha tia refoga

nas lágrimas burguesas da família enlatada

cozinha-lhe a memória um viúvo de toga

descasca-lhe a cebola uma filha frustrada.

A cabeça de vaca de minha tia meneia

o sim-sim o não-não dos outros semivivos

na família a razão de se morrer a meias

é a exalação dos suspiros cativos.

Se não fosse o desgosto  se não fosse a gordura

o retrato na sala  o buraco no ventre

se não fosse de força tinha feito a escritura

nem sequer houve tempo para o oiro dos dentes.

Minha tia mastiga  minha tia castiga

na saleta do inferno as almas dos criados:

– não me limpaste o pó  a campa tem urtigas

atrasaste o jantar dos condenados.

A cabeça de vaca de minha tia sem nome

coze no fogo brando do que é passar à história.

Dissolve-se na boca  resolve-se na fome 

Do senhor que a devora em sua santa glória.

Ary dos Santos