sem título

nada é pior que uma fera
ferida por um cão.

a ferocidade vem sempre ao de cima
da fidelidade numa solução.
como a verdade.

a voragem é sempre humilhada
na sujeição.

nada é pior do que um uivo
de perda à lua nova
a não ser a fera perdida
no deserto do abandono
que é mais árido do que a rima
de perecer com falecer.

e nada, contudo é mais tudo
que não saber para onde ir.

ainda que brilhe o luar.

o mais estranho dos verbos
é não saber para onde ir depois de ter vindo de outro lugar. 

 

VL

sem título

da fugacidade do presente
tememos do passado a noite
da morte o futuro
nascemos já inúteis
habitamos na morte a eternidade
de que não dispomos

viver o desejo do que não temos

desejo de não viver

não são anseios diferentes.

VL

sem título

tudo era um sonho, ainda difuso, quando o ar da manhã entrou no quarto após ter pensado em tomar um café mas ter-me limitado a abrir a janela. não há corpos habituais nos meus lençóis nem odor na casa que é minha apesar de nada ter meu. a falta que me fazes hoje era-me absolutamente desconhecida ontem.

um naufrágio durante a noite desgrenhara-me até à alma. 

os raios do sol entravam ainda frescos pela janela aberta e o teu cabelo brilhava na cama mesmo ao meu lado. a realidade era afinal o sonho e eu não fui tomar café. 

VL

sem título

da passagem do tempo 

uma janela cujo vidro se suja

sem limpeza possível

será um espelho.

 

VL

sem título

quem escreveu a tinta permanente
que nada é para sempre,

enganou-se.


VL

sem título

o gosto ácido dos teus lábios
é a alma que lateja
no beijo húmido do teu interior
que condena o diafragma
a trabalhos forçados
inflama a pele estelar de calor

VL

sem título

pertenço àquelas alcateias
que uivam às estrelas cadentes.
sou um dos estilhaços
das constelações humanas
expulsas do universo.

há sempre lugar para nós.

à falta de um planeta habitável
nas proximidades do tempo disponível,
haverá  um cometa
a parar na estação sem hora marcada.

VL