NOS MUROS ESCALAVRADOS...

Nos muros escalavrados
o debate ferve,
de entusiasmos ingénuos,
de acusações brutais,
de aspirações excessivas,
de sentenças correctas,
contra o custo da vida,
contra o desemprego,
contra as ameaças de guerra,
contra a acção da polícia.

Armindo Rodrigues

amor em tempos de corona

hashtag fica em casa

apesar de a cristina dizer que só afecta chineses

a igreja universal fechou e agora na rua não se faz nada

aquele livro que lias na esplanada 

lês em casa em directo na internet

no canal com mais gente a ver

copo de vinho ou sumo de arando, tanto faz 

na internet parece igual

o pior é esta coisa de a natureza humana afinal não ser egoísta 

o contrário do que sempre te disseram os egoístas 

e estarmos todos na verdade mortinhos para viver de verdade

e isso fechado em casa é mais difícil 

que o gato não é um animal social 

que o cão é servil 

e o peixe morre antes do fim da quarentena 

pássaros em gaiolas nem pensar

já bastamos nós amarrados e de asas cortadas

a engolir calamidades públicas em estado de emergência
sem direito de resistência
que é o mais poético dos direitos

ah, mas o pior é mesmo essa nossa dupla hélice de programação 

que vai amar até ao fim do mundo

se há amor em filmes de mortos-vivos 

imaginem em realidades de vírus

corações a bater desalmadamente

gente descoroçoada por um desgosto virtual

há de tudo

e novos entusiasmos 

sem poder convidar ninguém para um copo de vinho 

a não ser em videoconferência 

e sexo só não sexo

mas há lá quem diga que não é verdade a sinapse louca 

e a embriaguez de quem bebeu saudades de quem nunca viu

um dia

quando tudo isto passar, todos os amores de internet,

ou quase todos, vão procurar o mesmo espaço e abraço,

uns deles marcarão segundo encontro.

outros não.

nenhum amou menos, nenhum amou mais.

 

Miguel Tiago

sem título

 escrevi-te um poema
deixei-o no mar
e quando vogavas as vagas
a tua proa cortou
os versos em dois

assim as ondas
depois da barra
os faroleiros
com estrelas nos olhos


te abraçaram
e ao longe
cantaram embriagados
uma canção de amor. 

 

Miguel Tiago

sem título

parece um desperdício
tanta gente à espera do mar
tanto mar à espera da gente. 

 

Miguel Tiago

a vida e a morte da estrela polar

lá no berço mais antigo
onde se aprende o norte do universo
pelo cheiro das galáxias
caminhamos a vereda íngreme da verdade
o sol põe-se o sol nasce
e nós juntamos o que pensamos hoje em cima
dos milhões que pensaram antes
e a nossa matéria
toma de si própria a consciência possível
no meio da tempestade
e do vento indecifrável das poeiras estelares
a maternidade de nós todos é uma estrela
e nós somos, até ver, na versão menos romântica estrelas mortas
a estrela polar morre no equador
porque escrevo no hemisfério norte
mas é no equador que nasce o cruzeiro
e a terra
acho que a terra também nasceu lá no sul
lá onde a vida não é um sucedâneo espanhol de chocolate
é cacau
onde a coca não é ina, é folha,
o nosso norte é o sul.

mas lá pelo sul também já espalharam norte.

Miguel Tiago

 

clímax

molha na Língua

dois dedos de poesia

toca bem fundo

e suspira. 

Miguel Tiago

sem título

quando cheguei
o quarto já estava desarrumado
a sala estava quase
eu virei o resto
todo o pó de um arco-íris que nunca veio
já estava no chão
o relógio marcava meia-noite
meia-noite e umas quantas traças nocturnas de verão
que eu não trazia quando entrei
as teias tecidas no canto da cozinha
eram de aranhas que encontrei na despensa
depois de noites inteiras a procurar
e o sótão sem janelas
só tinha a limpidez de uma noite depois da chuva
alguma parte disto
será minha
uma herança de milhões
de genes
perdidos no atlântico
que ainda hoje andarão nas vagas à deriva
um caminho que o vento traçou em ondas
de breu
uma viagem cujo destino não vai a lado nenhum
ou então já lá estou
dorme
dorme
meu menino que a maezinha logo vem
foi lavar os coerinhos à fontinha de belém
e uma toca de cria de lobo ibérico sem escolha
à espera de predador que o valha
sendo comido a pouco e pouco
por animais sem paladar
estes são os dias em que tudo o que agradecemos é pouco
porque uma toca é uma concha onde não mora mais ninguém
e ainda bem
somos o vento na ponta do dedo molhado pela língua
o norte no céu depois de ver onde cai o sol
somos a espingarda que não dispara porque é um brinquedo que esculpimos em madeira
a noite e o beijo na testa
que no fim do dia espreita com a lua não importa se está nova
somos o princípio e o fim de nós todos porque só há todos com nós
e um dia quando sussurrar no ouvido de alguém
desarruma-me
estarei a mentir
porque desarrumado já estava desde o dia, a noite,
em que junto aos trópicos entrei no quarto pela primeira vez.

 

Miguel Tiago