- vento -

o vento sopra as vidas que navegam o mar contra o horizonte claro,
um vento quente, um sopro com cheiro a primavera sempre,
como assim durassem as árvores floridas nas avenidas..

só esses ventos assim, de beijos esfuziantes, são capazes de encher o nosso peito.

Miguel Tiago

- sem título -

dilacerado.

Miguel Tiago

- sem título -

os teus olhos são uma tarde de verão com poucas nuvens.

Miguel Tiago

aurora

no dorso o sol a pique,
mãos rasgando o chão para comer.
para viver, não pode levantar-se
o homem que nasceu para andar erguido.
foi vergado por quem nasceu
de espírito já partido,
sem coluna, verme protegido.

do chão emerge a vida de ambos,
a de um pelo trabalho de suas mãos, a do outro
pela fome de cada mão.

não percebe quem com seus braços sulca a terra
que assim sulca a história e escreve as linhas do futuro.
o sol um dia trará também essa aurora de fogo
(de libertação) e comerá apenas quem quiser amassar o pão.

Miguel Tiago

o mito segundo narciso

quando ela morreu, o mundo, infelizmente, não cessou. e os dias passavam 

agora penosos, eras a cada lua. na floresta onde caçavam, vagueava 

 inconscientemente, entorpecido. havia um vazio nos seus olhos que só viam 

saída nas lágrimas cheias que pendiam, permanentes.

quando ela morreu, o mundo, infelizmente, continuou. e ele, perdia a 

continuidade do seu ser, um pedaço de alma, como um pedaço da vida. 

 narciso arrastava os pés por entre as árvores. eco seguia-o sentindo a dor.

nas sombras oblíquas da floresta, por onde haviam passeado as musas nas 

horas matinais que se iam e por onde hades passearia nos instantes que se 

seguiam em busca de perséfone para se saciar, jazia um lago que reflectia o

céu por entre folhagens. quando caiu, debruçou-se, infinitamente triste sobre 

as águas espelhadas e serenas.

ali, mesmo ali, jazia a imagem gémea dela. não mais desviou seus olhos da 

água que chorava com ele. eco, bela, olhou seu corpo moribundo e chorou. 

no lugar onde narciso adorou a sua irmã, deixou uma flor que ali cresceu.

 

Miguel Tiago

- sem título -

sábado, está uma chuva miudinha e um nevoeiro marinho. dentro de mim estaria um deslumbrante sol fosse outra a meteorologia.

partilho assim com o dia a translucência fosca e a escuridão.

Miguel Tiago

- sem título -

depois de incandescentes,
as letras e os versos são como homens,
não cristalizam.
pulsam e respiram.

sanguíneas e vivas.

Miguel Tiago