Meu amor, meu amor

 

Meu amor meu amor

meu corpo em movimento

minha voz à procura

do seu próprio lamento.

Meu limão de amargura meu punhal a escrever

nós parámos o tempo não sabemos morrer

e nascemos nascemos

do nosso entristecer.

Meu amor meu amor

meu nó e sofrimento

minha mó de ternura

minha nau de tormento

este mar não tem cura este céu não tem ar

nós parámos o vento não sabemos nadar

e morremos morremos

devagar devagar.

Ary dos Santos

Na mesa do Santo Ofício

 

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.

Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.

Que viemos, amámos, pecámos e partimos

Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos

Do que dizem e pensam

E que a nossa aventura,

É no vento que passa que a ouvimos,

É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos

E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.

Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso,

Que nos espreguiçaremos na fogueira.

Ary dos Santos

Poeta Castrado, Não!

 

Serei tudo o que disserem

por inveja ou negação:

cabeçudo dromedário

fogueira de exibição

teorema corolário

poema de mão em mão

lãzudo publicitário

malabarista cabrão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado, não!

Os que entendem como eu

as linhas com que me escrevo

reconhecem o que é meu

em tudo quanto lhes devo:

ternura como já disse

sempre que faço um poema;

saudade que se partisse

me alagaria de pena;

e também uma alegria

uma coragem serena

em renegar a poesia

quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu

a força que tem um verso

reconhecem o que é seu

quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala

é tão vulgar que nos cansa

mas que dizer de uma bala

num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história

a morte é branda e letal

mas que dizer da memória

de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser

o poema dia a dia?

Um bisturi a crescer

nas coxas de uma judia;

um filho que vai nascer

parido por asfixia?!

Ah não me venham dizer

que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem

por temor ou negação:

Demagogo mau profeta

falso médico ladrão

prostituta proxeneta

espoleta televisão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado não!

Ary dos Santos

Viagem

 

Aparelhei o barco da ilusão

E reforcei a fé de marinheiro.

Era longe o meu sonho, e traiçoeiro

O mar...

(Só nos é concedida

Esta vida

Que temos;

E é nela que é preciso

Procurar

O velho paraíso

Que perdemos).

Prestes, larguei a vela

E disse adeus ao cais, à paz tolhida.

Desmedida,

A revolta imensidão

Transforma dia a dia a embarcação

Numa errante e alada sepultura...

Mas corto as ondas sem desanimar.

Em qualquer aventura,

O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga

Pavana para uma burguesa defunta

 

A cabeça de vaca da minha tia mais velha

repousa em guerra lenta no cemitério maior.

Rói-lhe o bicho das contas a fímbria da orelha.

Rói-lhe o rato da raiva as narinas sem cor.

Repousa em paz Raposa que na toca

fareja a galinhola e o fricassé.

Já não mija mas cheira já não vive mas ousa

ser a santa que foi  ser o estrume que é.

A cabeça de vaca de minha tia refoga

nas lágrimas burguesas da família enlatada

cozinha-lhe a memória um viúvo de toga

descasca-lhe a cebola uma filha frustrada.

A cabeça de vaca de minha tia meneia

o sim-sim o não-não dos outros semivivos

na família a razão de se morrer a meias

é a exalação dos suspiros cativos.

Se não fosse o desgosto  se não fosse a gordura

o retrato na sala  o buraco no ventre

se não fosse de força tinha feito a escritura

nem sequer houve tempo para o oiro dos dentes.

Minha tia mastiga  minha tia castiga

na saleta do inferno as almas dos criados:

– não me limpaste o pó  a campa tem urtigas

atrasaste o jantar dos condenados.

A cabeça de vaca de minha tia sem nome

coze no fogo brando do que é passar à história.

Dissolve-se na boca  resolve-se na fome 

Do senhor que a devora em sua santa glória.

Ary dos Santos

ESTA MANHÃ

 

Estavas mais bonita que nunca esta manhã. E nunca quer dizer: nunca. Não o tinhas estado antes. E é possível que não o venhas a estar depois. Não sei. E nem isso importa. Importante foi ver-te hoje, assim. Linda. Atraentemente linda. Não como um modelo, não como uma actriz, não como um estereótipo. Linda, apenas como uma mulher o pode ser quando não é apenas rosa, ou borboleta, ou cigarra. Quando não é outra coisa que não seja uma mulher.

E eu nem soube o que dizer-te. Poderia ter dito, simplesmente, que estavas linda. E diria a verdade. Mas senti que isso soaria a galanteio, soaria a qualquer coisa que não era mais verdadeira que o meu silêncio. E eu, que vivo das palavras, não tive palavras que te abraçassem, que corressem mansamente pelos teus ombros, que se aninhassem nos teus cabelos, que nas tuas pequeninas orelhas se dependurassem como brincos. Ou como perguntas.

Já vês como a beleza pode calar a poesia! Já vês como uma imagem não vale apenas mil palavras, mas todas as palavras. Ou unicamente as que pudessem bastar.

Esta manhã foi a mais bela de todas as manhãs. Cheia de ti. Do teu brilho, do teu cheiro, do teu sorriso igual ao das maçãs.

Ainda tenho nos meus olhos o brilho dos teus olhos. Nunca, como hoje, desejei estar contigo numa ilha. Uma ilha deserta, mas cheia de nós. E à tua pergunta natural: “o que é que estamos aqui a fazer?”, eu responderia também naturalmente: “se cá estamos, é porque fazemos cá falta!”

Joaquim Pessoa

Esquecimento

O esquecimento é como uma canção

Que, livre de ritmo e cadência, flutua.

O esquecimento é como um pássaro de asas unidas,

estendidas e imóveis, -

Um pássaro que adormece aos ventos da costa

O esquecimento é chuva durante a noite,

Ou uma velha casa na floresta, - ou uma criança.

O esquecimento é branco, - branco como as árvores sem vida,

e pode atordoar a sibila em profecia,

ou enterrar os deuses.

Posso-me lembrar de muitos esquecimentos.

Harold Hart Crane 

**

 

Vararam-te no corpo e não na força

e não importa o nome de quem eras

naquela tarde foste apenas corça

indefesa morrendo às mãos das feras.

Mas feras é demais. Apenas hienas

tão pútridas tão fétidas tão cães

que na sombra farejam as algemas

do nome agora morto que tu tens.

Morreste às mãos da tarde mas foi cedo.

Morreste porque não às mãos do medo

que a todos pôs calados e cativos.

Por essa tarde havemos de vingar-te

por essa morte havemos de cantar-te:

Para nós não há mortos. Só há vivos.

Ary dos Santos

Pranto pelo dia de hoje

 

Nunca choraremos bastante quando vemos

O gesto criador ser impedido

Nunca choraremos bastante quando vemos

Que quem ousa lutar é destruído

Por troças por insídias por venenos

E por outras maneiras que sabemos

Tão sábias tão subtis e tão peritas

Que nem podem sequer ser bem descritas

Sophia de Mello Breyner Andresen

Abandono

 

Por teu livre pensamento

Foram-te longe encerrar

Tão longe que o meu lamento

Não te consegue alcançar

E apenas ouves o vento

E apenas ouves o mar.

Levaram-te a meio da noite

A treva tudo cobria

Foi de noite numa noite

De todas a mais sombria

Foi de noite, foi de noite

E nunca mais se fez dia.

Ai! Dessa noite o veneno

Persiste em me envenenar

Oiço apenas o silêncio

Que ficou em teu lugar

E ao menos ouves o vento

E ao menos ouves o mar.

David Mourão-Ferreira

https://youtu.be/LyKnn3sNBCA?si=PHvwcE6fIjUJUWyR

EM BUSCA DE UM ANO MAIS FELIZ

Gostaria de visitar hoje todos os meus amigos, abraçá-los com ternura, como se o facebook fosse uma pequena aldeia onde a fraternidade e o carinho têm sido constantes.

Mas porque é impossível essa visita pessoal a cada um de vós, aqui vos deixo, com um abraço imenso, um obrigado por tudo o que de vós recebi ao longo do ano: carinho, ternura, amizade, e o sentimento de que nada é impossível para nós.

Com amor, com dignidade e com luta, poderemos fazer um Ano Novo melhor e ajudar a transformar, também para melhor, um País que é o nosso mas que há muito o não sentimos assim.

E é preciso reafirmar o dito do nosso povo: "O seu a seu dono."

Vamos em frente.

"Dá-me as tuas mãos. Aqui tens as minhas.

Tentaremos passar!"

Joaquim Pessoa