Cavalo à solta

 

Minha laranja amarga e doce

Meu poema feito de gomos de saudade

Minha pena pesada e leve

Secreta e pura

Minha passagem para o breve

Breve instante da loucura

Minha ousadia, meu galope, minha rédea,

Meu potro doido, minha chama,

Minha réstia de luz intensa, de voz aberta

Minha denúncia do que pensa

Do que sente a gente certa

Em ti respiro, em ti eu provo

Por ti consigo esta força que de novo

Em ti persigo, em ti percorro

Cavalo à solta pela margem do teu corpo

Minha alegria, minha amargura,

Minha coragem de correr contra a ternura

Minha laranja amarga e doce

Minha espada, meu poema feito de dois gumes

Tudo ou nada

Por ti renego, por ti aceito

Este corcel que não sossego

À desfilada no meu peito

Por isso digo canção castigo

Amêndoa, travo, corpo, alma

Amante, amigo

Por isso canto, por isso digo

Alpendre, casa, cama, arca do meu trigo

Minha alegria, minha amargura

Minha coragem de correr contra a ternura

Minha ousadia, minha aventura

Minha coragem de correr contra a ternura

José Carlos Ary dos Santos

Desespero

 

Não eram meus os olhos que te olharam

Nem este corpo exausto que despi

Nem os lábios sedentos que poisaram

No mais secreto do que existe em ti.

Não eram meus os dedos que tocaram

Tua falsa beleza, em que não vi

Mais que os vícios que um dia me geraram

E me perseguem desde que nasci.

Não fui eu que te quis. E não sou eu

Que hoje te aspiro e embalo e gemo e canto,

Possesso desta raiva que me deu

A grande solidão que de ti espero.

A voz com que te chamo é o desencanto

E o espermen que te dou, o desespero.

Ary dos Santos

Soneto presente

 

Não me digam mais nada senão morro

aqui neste lugar dentro de mim

a terra de onde venho é onde moro

o lugar de que sou é estar aqui.

Não me digam mais nada senão falo

e eu não posso dizer eu estou de pé.

De pé como um poeta ou um cavalo

de pé como quem deve estar quem é.

Aqui ninguém me diz quando me vendo

a não ser os que eu amo os que eu entendo

os que podem ser tanto como eu.

Aqui ninguém me põe a pata em cima

porque é de baixo que me vem acima

a força do lugar que for o meu

Ary dos Santos

KYRIE

 

Em nome dos que choram,

Dos que sofrem,

Dos que acendem na noite o facho da revolta

E que de noite morrem,

Com a esperança nos olhos e arames em volta.

Em nome dos que sonham com palavras

De amor e paz que nunca foram ditas,

Em nome dos que rezam em silêncio

E estendem em silêncio as duas mãos aflitas.

Em nome dos que pedem em segredo

A esmola que os humilha e os destrói

E devoram as lágrimas e o medo

Quando a fome lhes dói.

Em nome dos que dormem ao relento

Numa cama de chuva com lençóis de vento

O sono da miséria, terrível e profundo.

Em nome dos teus filhos que esqueceste,

Filho de Deus que nunca mais nasceste,

Volta outra vez ao mundo!

Ary dos Santos

NA PASSAGEM DE UM ANO

 

Erros nossos não são de toda a gente

tropeçamos às vezes na entrega

mas retomamos sempre a marcha em frente

massa humana que nada desagrega.

Para nós o passado e o presente

são futuro no qual o povo pega

com as suas mãos de luz incandescente

que aquece que deslumbra mas não cega.

Para nós não há tempo. O tempo é vento

soprando ano após ano sobre a história

que para nós é vida e não memória.

Por isso é que no tempo em movimento

cada ano que passa é menos tempo

para chegar ao tempo da vitória.

José Carlos Ary dos Santos

Nona Sinfonia

 

É por dentro de um homem que se ouve

o tom mais alto que tiver a vida

a glória de cantar que tudo move

a força de viver enraivecida.

Num palácio de sons erguem-se as traves

que seguram o tecto da alegria

pedras que são ao mesmo tempo as aves

mais livres que voaram na poesia.

Para o alto se voltam as volutas

hieráticas sagradas impolutas

dos sons que surgem rangem e se somem.

Mas de baixo é que irrompem absolutas

as humanas palavras resolutas.

Por deus não basta. É mais preciso o Homem.

Ary dos Santos

***

 

A ti ninguém te põe a terra em cima

a não ser a terra que dá trigo

na seara da revolta e do talento.

Não te digam mais nada se não morres

a não ser a força de um amigo

que diz, tudo não por fora mas por dentro.

A ti ninguém te põe a voz em cima

porque nunca se calou quem tem razão.

Operários camponeses são teu leito

e na rua saudade que eu já tenho

quando acordas escreves Maio em solidão

e adormeces com Abril dentro do peito.

Só num verso escreve um grito, bebe um gin

e é com raiva e ternura que tu vestes

o suor e a razão dos explorados

José Carlos ou Poeta ou só Ary,

dos Santos e dos cantos que escreveste

e no campo na cidade são cantados.

As cepas que plantaste nesta vinha

darão uvas com o Sol da madrugada

Inda é cedo p'ra fazer essa vindima

até logo que o futuro se adivinha

até sempre meu amigo e camarada,

aqui ninguém te põe a pata em cima.

POETA TRIGO POETA AMIGO

POETA AMOR EM SOFRIMENTO

SE EU NÃO CANTASSE POETA VIVO

JÁ ESTAVA MORTO HÁ MUITO TEMPO.

POETA FLOR POETA DOR

CORAÇÃO GRANDE

ALMA SERENA

POETA LOUCO DESCANSA UM POUCO

ATÉ AO PRÓXIMO POEMA.

Á esquina do tejo com o mar.

D.l.14974/87 Carlos Paulo

O Poema Original

 

Original é o poeta

que se origina a si mesmo

que numa sílaba é seta

noutra pasmo ou cataclismo

o que se atira ao poema

como se fosse ao abismo

e faz um filho às palavras

na cama do romantismo.

Original é o poeta

capaz de escrever em sismo.

Original é o poeta

de origem clara e comum

que sendo de toda a parte

não é de lugar algum.

O que gera a própria arte

na força de ser só um

por todos a quem a sorte

faz devorar em jejum.

Original é o poeta

que de todos for só um.

Original é o poeta

expulso do paraíso

por saber compreender

o que é o choro e o riso;

aquele que desce à rua

bebe copos quebra nozes

e ferra em quem tem juízo

versos brancos e ferozes.

Original é o poeta

que é gato de sete vozes.

Original é o poeta

que chega ao despudor

de escrever todos os dias

como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia

como se fosse mulher

e nela emprenha a alegria

de ser um homem qualquer.

Ary dos Santos

A Bandeira Comunista

  

Foi como se não bastasse

tudo quanto nos fizeram

como se não lhes chegasse

todo o sangue que beberam

como se o ódio fartasse

apenas os que sofreram

como se a luta de classe

não fosse dos que a moveram.

Foi como se as mãos partidas

ou as unhas arrancadas

fossem outras tantas vidas

outra vez incendiadas.

À voz de anticomunista

o patrão surgiu de novo

e com a miséria à vista

tentou dividir o povo.

E falou à multidão

tal como estava previsto

usando sem ter razão

a falsa ideia de Cristo.

Pois quando o povo é cristão

também luta a nosso lado

nós repartimos o pão

não temos o pão guardado.

Por isso quando os burgueses

nos quiserem destruir

encontram os portugueses

que souberam resistir.

E a cada novo assalto

cada escalada fascista

subirá sempre mais alto

a bandeira comunista.

Ary dos Santos

A CAMILO CIENFUEGOS

 

Para qué rebuscar en el idioma
la palabra elegante ni escogida,
es mejor que la sangre de tu herida
le gane al mundo su mejor diploma.

De la palma en lo alto de la loma,
de la flor de la montaña erguida
y de la grande que encanó tu vida
es donde el genio su lenguaje toma.

Porque tu nombre celestial Camilo
es muy grande y no cabe en el estilo
del molde estrecho que el parnaso encierra.

Pasarán muchos siglos todavía
y cuando llegue de tu fecha el día
habrá luto y dolor sobre la tierra.

Noel Guzmán Boffill

S.A.R.L.

 

S.A.R.L. S.A.R.L S.A.R.L.

a pança do patrão não lhe cabe na pele

a mulher do gerente não lhe cabe na cama.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

o cabedal estoira

e o capital derrama

O salário é sagrado

o direito é divino

mais o caso arrumado do poder que é bovino.

O papel é ao quilo

o cadáver ao metro

mais o isto e aquilo

com que se mata o preto.

O retrato é chapado

a moldura é antiga

para um homem armado

a catana é cantiga.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

o respeito algemado

o sorriso fiel

do senhor cão pastor que tem coleira aos bicos

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

só salvamos a pele se formos cães de ricos:

A palhota de mágoa

a casota de medo

mais o pão e a água

que nos dão em segredo.

A gaveta arrumada

a miséria contida

mais a fome enfeitada

que há nun dia de vida.

O cachorro quieto

o prazer solitário

do filho predilecto

do doutor numerário.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

a folha de serviços a folha de papel

o fabrico o penico o sono estuporado.

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

o silêncio por escrito o silêncio ladrado:

A mensagem urgente

o envelope fechado

mais o rabo pendente

do animal escorraçado.

O contínuo presente

o contínuo passado

mais a fala deferente

do contínuo coitado:

Permite-me permite

Vossa Celebridade

o limite o limite

o limite de idade?

S.A.R.L. S.A.R.L. S.A.R.L.

Ai o sal deste mar ai o mel deste fel

o azeite o bagaço

o cagaço o aceite

deste lagar Tarzan traumatizado.

Ai a fase do leite

ai a crise do gado

neste curral sinónimo do homem

ANÓNIMO

RESPONSÁVEL

LIMITADO.

José Carlos Ary dos Santos

Auto-retrato

 

Poeta é certo mas de cetineta

fulgurante de mais para alguns olhos

bom artesão na arte da proveta

narciso de lombardas e repolhos.

Cozido à portuguesa mais as carnes

suculentas da auto-importância

com toicinho e talento ambas partes

do meu caldo entornado na infância.

Nos olhos uma folha de hortelã

que é verde como a esperança que amanhã

amanheça de vez a desventura.

Poeta de combate disparate

palavrão de machão no escaparate

porém morrendo aos poucos de ternura.

Ary dos Santos

Meu amor, meu amor

 

Meu amor meu amor

meu corpo em movimento

minha voz à procura

do seu próprio lamento.

Meu limão de amargura meu punhal a escrever

nós parámos o tempo não sabemos morrer

e nascemos nascemos

do nosso entristecer.

Meu amor meu amor

meu nó e sofrimento

minha mó de ternura

minha nau de tormento

este mar não tem cura este céu não tem ar

nós parámos o vento não sabemos nadar

e morremos morremos

devagar devagar.

Ary dos Santos

Na mesa do Santo Ofício

 

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.

Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.

Que viemos, amámos, pecámos e partimos

Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos

Do que dizem e pensam

E que a nossa aventura,

É no vento que passa que a ouvimos,

É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos

E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.

Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso,

Que nos espreguiçaremos na fogueira.

Ary dos Santos

Poeta Castrado, Não!

 

Serei tudo o que disserem

por inveja ou negação:

cabeçudo dromedário

fogueira de exibição

teorema corolário

poema de mão em mão

lãzudo publicitário

malabarista cabrão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado, não!

Os que entendem como eu

as linhas com que me escrevo

reconhecem o que é meu

em tudo quanto lhes devo:

ternura como já disse

sempre que faço um poema;

saudade que se partisse

me alagaria de pena;

e também uma alegria

uma coragem serena

em renegar a poesia

quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu

a força que tem um verso

reconhecem o que é seu

quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala

é tão vulgar que nos cansa

mas que dizer de uma bala

num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história

a morte é branda e letal

mas que dizer da memória

de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser

o poema dia a dia?

Um bisturi a crescer

nas coxas de uma judia;

um filho que vai nascer

parido por asfixia?!

Ah não me venham dizer

que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem

por temor ou negação:

Demagogo mau profeta

falso médico ladrão

prostituta proxeneta

espoleta televisão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado não!

Ary dos Santos

Viagem

 

Aparelhei o barco da ilusão

E reforcei a fé de marinheiro.

Era longe o meu sonho, e traiçoeiro

O mar...

(Só nos é concedida

Esta vida

Que temos;

E é nela que é preciso

Procurar

O velho paraíso

Que perdemos).

Prestes, larguei a vela

E disse adeus ao cais, à paz tolhida.

Desmedida,

A revolta imensidão

Transforma dia a dia a embarcação

Numa errante e alada sepultura...

Mas corto as ondas sem desanimar.

Em qualquer aventura,

O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga

Pavana para uma burguesa defunta

 

A cabeça de vaca da minha tia mais velha

repousa em guerra lenta no cemitério maior.

Rói-lhe o bicho das contas a fímbria da orelha.

Rói-lhe o rato da raiva as narinas sem cor.

Repousa em paz Raposa que na toca

fareja a galinhola e o fricassé.

Já não mija mas cheira já não vive mas ousa

ser a santa que foi  ser o estrume que é.

A cabeça de vaca de minha tia refoga

nas lágrimas burguesas da família enlatada

cozinha-lhe a memória um viúvo de toga

descasca-lhe a cebola uma filha frustrada.

A cabeça de vaca de minha tia meneia

o sim-sim o não-não dos outros semivivos

na família a razão de se morrer a meias

é a exalação dos suspiros cativos.

Se não fosse o desgosto  se não fosse a gordura

o retrato na sala  o buraco no ventre

se não fosse de força tinha feito a escritura

nem sequer houve tempo para o oiro dos dentes.

Minha tia mastiga  minha tia castiga

na saleta do inferno as almas dos criados:

– não me limpaste o pó  a campa tem urtigas

atrasaste o jantar dos condenados.

A cabeça de vaca de minha tia sem nome

coze no fogo brando do que é passar à história.

Dissolve-se na boca  resolve-se na fome 

Do senhor que a devora em sua santa glória.

Ary dos Santos